Книга Развод по жизненным показаниям, страница 24 – Амира Гиреева

Уже по ней я сразу определяю, что это Тимур.

Он не суетится, стоит абсолютно расслабленно, но от тембра его голоса холодеет кровь.

— Убрал от нее руки.

Игорь, опешив от неожиданности, пьяно моргает. Но уязвленное эго берет верх над инстинктом самосохранения. Он выпячивает грудь и делает шаг вперед, пытаясь «включить мужика».

— Ты кто такой вообще?! Слышь, иди своей дорогой, это моя жена! Мы сами разберемся!

— Игорь, замолчи, пожалуйста! — в ужасе прошу я, чувствуя, как краска стыда заливает лицо.

Господи, какой позор.

Но Игоря уже не остановить. Он складывает в своем воспаленном мозгу два и два и придумывает себе подходящую версию.

— Ах, так вот оно что! — орет на весь двор, тыча в меня дрожащим пальцем. — Так вот почему ты все это устроила, почему сбежала! Трахаля себе богатого нашла! А меня решила виноватым в разводе выставить?! Шлюха!

Я зажмуриваюсь, желая провалиться сквозь землю.

А в следующую секунду раздается сдавленный хрип.

Тимур делает неуловимо быстрое движение, перехватывает руку Игоря и с силой заламывает ему за спину, поднимая кисть так высоко, что тот с воем сгибается пополам.

— А-а-а! Пусти, падла, сломаешь! — причитает он, стоя в позе буквы «Г» и беспомощно суча ногами.

Тимур наклоняется к самому его уху.

— Слушай меня внимательно, кусок дерьма, — его голос звучит тихо и ровно, без единой ноты гнева, и от этого становится по-настоящему страшно. — Если ты еще раз приблизишься к ней. Если я увижу тебя на территории этой больницы. Ты отправишься прямиком ко мне в реанимацию. И поверь, собирать я тебя буду очень долго и больно. Ты меня понял?

— П-понял! Понял! Пусти!

Тимур с брезгливостью отталкивает его от себя. Игорь спотыкается о бордюр, падает на колени, тут же вскакивает и, трусливо озираясь, бросается прочь.

— Я на тебя в суд подам! Урод! — доносится издалека его истеричный вопль.

Я стою, обхватив себя руками и стараясь справиться с крупной дрожью. Адреналин отступает, оставляя после себя сосущую пустоту и невыносимый стыд.

Тимур поворачивается ко мне.

— Господи... — я прячу лицо в ладонях. — Как же стыдно. Простите меня, Тимур Сергеевич. Пожалуйста, простите за этот цирк.

Он подходит ближе. Его руки мягко ложатся на мои плечи, и я вздрагиваю.

— Идем. Я отвезу тебя домой, — говорит он.

Я нахожусь в такой прострации, что даже не замечаю, что он перешел на «ты». Просто покорно иду за ним к машине, сажусь на пассажирское сиденье и бездумно смотрю в окно.

Внедорожник плавно трогается с места.

Мы едем по ночному городу, но вскоре я понимаю, что дома за окном мне не знакомы. Это не мамин спальный район.

Тимур паркуется у небольшого, тихого сквера, освещенного коваными фонарями, и глушит мотор.

— Пойдем, — тихо говорит он, открывая свою дверь.

Я, как сомнамбула, выхожу на улицу.

Он берет меня за холодную руку — так естественно, словно делал это тысячу раз, — и ведет по аллее к пустой деревянной лавочке в тени каштанов.

Мы садимся. Тимур снимает куртку и накидывает мне на плечи. Она хранит его тепло и запах, в который хочется укутаться как можно плотнее. Что я и делаю, стягивая края ворота перед самым носом.

Делаю глубокий вдох, и прикрываю глаза.

Мужчина откидывается на спинку скамейки и приобнимает меня одной рукой за плечи, притягивая к своему боку.