Онлайн книга «Восхождение Плотника. Том 1»
|
Пункт третий: проклятие. И этим всё сказано. Хрен знает что это такое и как лечится. План готов. Сперва заработать денег, а уже потом заниматься здоровьем, долгами и проклятьем. Я прожил шестьдесят восемь лет. Хорошую, в общем-то, жизнь. Не без проблем, но достойную. Карьера состоялась, семья была, дети выросли. А потом глупая смерть из-за Андрюши, барана. Зато мне теперь снова двадцать лет. Пусть я в жутком состоянии, пусть в чужом мире, пусть с кучей проблем, пусть с легкими, готовыми отказать, и кровоточащей кожей. Но ведь это фактически второй шанс, так? — Второй шанс… — прошептал я, и губы сами собой растянулись в кривой усмешке, после чего я снова закашлялся. — Без денег, с алкоголизмом, легкими умирающего шахтера, экземой и кучей долгов. Ну спасибо, Вселенная, ты щедра на свои дары. Ну и ладно! — Громко выкрикнул я погрозив кулаком в пустоту. — Я ещё встану с коле… Эта самая вселенная очевидно дама весьма строптивая, и не терпит критики в свой адрес. Чтобы жизнь мёдом не казалась, на меня накатила жуткая волна тошноты, от которой меня едва не вывернуло. Впрочем блевать-то было и нечем. Паренёк явно питался одной сивухой. От мыслей о выпивке, по телу пробежалась дрожь. Организм требовал дозаправки. В груди сосало, руки дрожали, пот тек по спине ручьями. Классическая алкогольная ломка плюс. Я видел таких пациентов на стройке. Жалкое зрелище. Теперь же я один из них. — Ничего, — прохрипел я, делая шаг к выходу. — Переживем. Я за сорок пять лет в строительстве, видел ситуации и похуже. И это. — Улыбнувшись я продолжил. — Прости меня вселенная. Вижу не стоило на тебя ругаться, ты дама злопамятная. А мне новые проблемы не нужны и этих через край. — прохрипел я. Ладно, пора на работу. Алкаш, в чье тело я попал, трудился подмастерьем у местного плотника. Кажется мастера звали Древомир. Владелец единственной в деревне приличной мастерской. Странное имечко конечно, но может он заплатит мне аванс? Или даст в долг? Хотя такому гражданину как Ярик, даже я бы не дал в долг. Толкнув дверь я выбрался из каморки. Холодный осенний воздух ударил в лицо, и я невольно поежился, а затем закашлялся от резкого вдоха. На мне была только грязная рубаха и штаны, которые совершенно не грели. Зато холод прилично отрезвлял. Холщовые рукавицы на руках выглядели нелепо в такую погоду, до зимы ведь ещё пара месяцев. Деревня, в которой я оказался, выглядела так, словно строили ее в спешке. Без проекта, руководствуясь принципом «авось не рухнет». Кривые избы, покосившиеся заборы, грязные улочки. Моя «каморка» и вовсе была больше похожа на хлев для скотины, чем на жилье человека. Крохотная, с щелями в стенах, через которые свистел ветер, и покосившейся крышей. Интересно, как «это» ещё не рухнуло? Мастерская Древомира находилась всего в пятидесяти метрах, судя по воспоминаниям прежнего хозяина тела. Нужно было просто дойти до конца улицы, миновать дом соседки… Только я поравнялся с этим самым домом, аккуратной, ладной избой, явно построенной умелыми руками, как дверь распахнулась. Оттуда выскочила женщина лет сорока, с красным от гнева лицом и размахивающая… помелом? Да, определенно помелом. Ведьма что ли? — А-а-а! — заорала она так, что у меня в ушах зазвенело. — Вор куриный! Стой, падла! Где мои куры⁈ |