Книга Манипулятор, страница 47 – Натали Рик

Следующие дни сливаются в один бесконечный серый туман ожидания. Я хожу на работу, механически отвечаю на вопросы клиентов, выбираю продукты в супермаркете, даже слушаю пустословную болтовню Елены о её новом романе. Но внутри меня — натянутая до звона струна.

Вечерами я замираю у экрана телефона. Габриэль не звонит, но его сообщения обжигают дисплей, напоминая о том, что нас связывает…

Габриэль: «Всё еще чувствую твой сладкий запах на своей коже. Твои жалобные стоны на моём балконе — единственное, что заглушает голоса моих адвокатов и отца в голове. Ты — мой самый любимый грех, Линда».

Я перечитываю это по десять раз, чувствуя, как щеки обжигает живой румянец.

Габриэль: «Не спишь? Я смотрю на луну и вспоминаю, как ты выгибалась в её безжизненном свете под моими руками. Тюрьма была бы ничем, если бы ты была там моей камерой. Но я предпочитаю свободу, где я смогу сделать с тобой вещи гораздо хуже, чем в ту ночь. Жди меня».

Эти слова дают мне силы дышать. Я убеждаю себя, что его больная страсть сильнее его жажды саморазрушения. Он выберет свободу. Он выберет меня…

Этот чертов день не задался с самого утра. Пролитый кофе, взорвавшийся в руках фен. Такое чувство, будто кто-то нажал кнопку, запускающую процесс полного моего уничтожения. Тяну молнию на юбке и даже не удивляюсь короткому треску и бегунку, оставшемуся в моих пальцах. Плотная и тяжелая волна темного гнева начинает клубиться в районе живота.

Негромкий стук во входную дверь для меня что-то схожее с красной тряпкой для разъяренного быка. Громко топаю в коридор и, не глядя в глазок, распахиваю дверь.

На пороге стоит долговязый молодой парень, качающий головой в такт музыке из наушников и расслабленно жующий жвачку.

— Чего тебе? — недружелюбно рявкаю на незнакомца.

— Оу, рашн…? — слегка удивляется незваный гость, удрученно почесывая затылок. — Вы… Не видели Томаса? — выдавливает с явным акцентом, и я рассерженно хмурюсь, пока пацан не указывает пальцами на дверь напротив.

И с чего я вообще решила, что его долго не станет никто искать…?

— Мы не общались никогда, — мой голос звучит удивительно ровно, хотя в груди сердце надрывно выбивает чечетку. — Видела его пару дней назад, он куда-то уходил с большой сумкой. Кажется, за город.

Парень со жвачкой выплевывает ругательство на английском, в котором я узнаю «безответственного придурка», и принимается рьяно колотить в дверь Томаса. Грохот разносится по всему подъезду. Я стою, привалившись к косяку, и лениво наблюдаю за этим, изображая легкое недовольство. Наконец, незнакомец машет рукой, поправляет наушники и, не прощаясь, направляется к лестнице.

Едва дверь закрывается, как я обессиленно сползаю по стенке. Труп соседа лежит в бетонном коллекторе, а я стою здесь и лгу в лицо его друзьям. Призраки прошлого не ушли, они просто сменили форму.

На работу я еду, словно погруженная в плотный густой туман, оставляющий после себя на теле холодные влажные следы. Сегодня суд. Решающий день, на который мне ещё недавно было откровенно «до лампочки». Я обещала себе этого не делать, но вопреки здравому смыслу торопливо, пока не передумала, пишу Габриэлю: «Я верю в тебя. Просто сделай то, что мы обсуждали. Я жду тебя сегодня вечером».

Ответ приходит лишь спустя два часа, когда я уже сижу в своем кабинете. Экран вспыхивает голубым, и я замираю, не в силах унять бешеный стук сердца. Это не просто сообщение. Это поток слов, который обжигает даже через металлический корпус и стекло.