Книга Я приняла роды у любовницы мужа!, страница 28 – Елена Соболь

— Слышал, у тебя сложности на работе, — сказал он так, словно мы были знакомыми, а не людьми, стоящими по горло в крови друг друга.

— Какой ты осведомленный.

— Влада, давай без этого.

— Нет, Волк. Давай как раз с этим.

Он выдохнул в трубку.

— Я не имею отношения к внутреннему решению роддома.

— Конечно.

— Но теперь ты хотя бы должна понять, о чем я говорил.

— О чем? Что без тебя мир грубый?

— О том, что тебе не нужно дергаться. Я могу решить вопрос. С работой. С жильем. С деньгами. С детьми. Все можно привести в порядок.

Я закрыла глаза.

Вот так.

Не “прости”.

Не “я виноват”.

Не “что мне сделать”.

Я могу решить.

Как же он не понимал, что именно это во мне теперь и убивает последние остатки страха перед его величием.

Когда один человек слишком ясно озвучивает себя как центр всех решений, в какой-то момент любая живая часть в тебе начинает хотеть только одного — выйти из его орбиты любой ценой.

— Нет, — сказала я.

— Влада.

— Нет.

— Ты даже не дослушала.

— А мне больше не нужно слушать мужчину, который сначала рушит мне жизнь, а потом предлагает услуги по ее ремонту.

Он замолчал.

И в этой паузе я впервые услышала не просто злость.

Уязвленное мужское самолюбие.

Его действительно бесило, что я перестаю реагировать на главный его наркотик — всемогущество.

— Ты очень пожалеешь, — сказал он тихо.

Я улыбнулась.

Даже самой себе удивительно спокойно.

— Уже нет.

И отключилась.

--

Старшая дочь сорвалась первой.

Не Поля, хотя я боялась именно за нее.

Не Тася, хотя та все принимала слишком внутрь.

А Мира.

Это случилось в обычный вторник.

Самым бытовым, унизительным образом.

Я варила вечером макароны на новой маленькой кухне, Поля раскладывала куклам салфетки на полу, Тася сидела над математикой, а Мира пришла из школы позже обычного.

Бросила рюкзак в коридоре.

Сняла куртку.

Прошла мимо нас с белым лицом.

— Мира? — окликнула я.

Она обернулась.

И я сразу увидела — что-то случилось.

— Что? — спросила я.

Мира стояла посреди кухни, высокая, еще угловатая, с отцовской прямой линией плеч и моими глазами, в которых сейчас уже плескалось что-то острое, обжигающее.

— Мне сегодня сказали, что мой папа сделал сына с молодой любовницей, потому что мама слишком жирная и старая, — произнесла она очень ровно.

У меня мир сжался в точку.

Поля подняла голову от кукол.

Тася застыла с ручкой в руке.

Я поставила кастрюлю мимо конфорки и чудом не уронила.

— Кто? — спросила я.

— Какая разница? В школе. На лестнице. Две девочки из одиннадцатого. Они не знали, что я слышу.

Мой рот пересох мгновенно.

Не от унижения уже.

От желания кого-нибудь убить.

Мира вдруг шагнула к столу и смахнула со стола чашку.

Та разлетелась об пол.

Поля вскрикнула.

— Я ненавижу его! — закричала Мира.

И тут же, не дожидаясь ничьей реакции: — И тебя тоже иногда! За то, что ты столько лет делала вид, что у нас нормальная семья!

Вот это было уже по-настоящему.

Не обида.

Не подростковый драматизм.

Живая ярость ребенка, которого предали оба мира сразу.

Я могла бы одернуть.

Могла бы сказать “не смей”.

Могла бы влепить ей пощечину, как делали с нами иногда наши матери, когда не выдерживали чужой правды из уст детей.

Но я вдруг увидела в ней себя.

Не сегодняшнюю.

Ту молодую, которая когда-то тоже молчала о многом, потому что боялась пошатнуть красивую конструкцию семьи.