Книга Не мой формат, страница 9 – Кира Северина

Гарик замер. Получилось похоже на то, как зависает старый телефон: вроде картинка есть, а внутри уже ничего не происходит.

— Ещё раз. С чувством.

Гарик замер с чувством. Стало хуже.

— Снежана работает с тем, что есть, — вздохнула Снежана куда-то в потолок, где, по её расчётам, жил бог реалити-шоу. Камера на стене сочувственно моргнула красным глазом.

Чуть дальше Денис — тот самый, «слишком хорош, проверить на батарейки», — репетировал со своей парой, тихой девушкой по имени Алёна, и репетировал так гладко, что у меня свело зубы. Они уже знали, кто что скажет, на какой секунде он накроет её ладонь своей и куда при этом посмотрит. Безупречно.

Настолько безупречно, что я мысленно дописала в блокнот: «Денис. Батарейки на месте. Возможно, прилагается и пульт. И инструкция на трёх языках».

А парень в очках — я мысленно звала его Очкариком, потому что имена тут запоминать было нерентабельно, — со своей парой никак не мог сойтись в показаниях.

— Мы встретились в кафе, — говорил он.

— В библиотеке, — поправляла она.

— …В библиотечном кафе, — сдавался он.

— В библиотекенет кафе.

— В хороших есть.

Я поставила им мысленную галочку. Эти уйдут первыми. Амёбы не выживают в дикой природе телевидения — их съедают ещё на стадии знакомства, прямо в кадре, под аплодисменты, добавленные на монтаже.

Была ещё одна пара, на которую я смотрела с почти научным интересом: двое, знакомые трое суток и уже ведущие себя как супруги на восемнадцатом году неудачного брака. Он закатывал глаза, она поджимала губы, между ними можно было сушить бельё — такое плотное висело напряжение.

По крайней мере, хоть кто-то здесь не притворялся, что всё хорошо. Я почти зауважала.

* * *

— Ну? — Макс привалился плечом к стене рядом со мной и скрестил руки. Для камер — расслабленный, влюблённый, отпускник. Вблизи — собранный и холодный, как перед штрафным на последней минуте. — Какую версию даём?

— Только не трогательную, — отрезала я. — Меня стошнит в прямом эфире. И вотэто уже будет рейтинг, какого они тут сроду не видели.

— Хорошо. Тогда так: я тебя спас.

— От чего?

— Придумаем. Поскользнулась. Упала. Тонула. Я подоспел.

— Я не тону, — сказала я. — Я журналист. Я создаю ситуации, в которых тонутдругие. Причём с удовольствием.

— Ладно. Я вытащил тебя из горящего здания.

— Ты, с твоей-то спортивной травмой колена?

— Откуда ты знаешь про колено? — Он прищурился.

— Я о тебе писала, — напомнила я сладко. — Я знаю про тебя такое, чего не знает твой массажист. Например, что в две тысячи… неважно, ты пропустил полсезона и очень нервничал по этому поводу в одном неосторожном интервью.

Он смотрел на меня сверху вниз — это у него выходило особенно обидно, учитывая разницу в росте, которую природа явно распределяла без меня.

— Знаешь, что самое жуткое? — сказал он. — Что мне это сейчас почти польстило.

— Не привыкай. Это была угроза, а не комплимент.

— Вернёмся к делу. Нам нужно выглядеть как люди, которым друг друга хотя бы не противно.

— И твой потолок — «я тебя спас»? Серьёзно? Это сценарий из методички для второго класса. «Сильный мальчик помог слабой девочке, девочка восхитилась». Тебе сколько лет?

— Тридцать пять. И за тридцать пять лет, представь, эта схема ни разу не подвела.

— Потому что ты тестировал её на тех, кто восхищается бицепсом. Я не из них.