Книга Бунтари не попадают в рай, страница 133 – Татьяна Никандрова

— Я… Мне… Мне бы Елену увидеть. Позовите, пожалуйста.

— Ты вообще кто, пацан? – почесывая небритую щеку, мужчина окидывает меня недоуменным взглядом.

— Я ее студент. Мне срочно надо.

Красноречие меня покинуло. Фантазии хватает лишь на простые рубленные фразы, передающие самую суть.

— Так она на больничном, – небрежно бросает он, хватаясь за дверную ручку с явным намерением потянуть ее на себя. – Ей некогда сейчас.

Как я и думал, мужчина пытается закрыть дверь, но я не даю ему такой возможности: обхватив металлический край рукой, шагаю вперед и на всякий случай упираю в порог нос своего кроссовка.

— Я же сказал, мне срочно, – повторяю я, упираясь в него прямым взглядом. – Позовите.

— А ты ниче не попутал, малец? – возмущенно выдает он. – Давай-как шуруй отсюда сам, а то сейчас с лестницы тебя спущу.

В его тоне нет злобы, но есть обескураженность. Он совершенно точно не знает, кто я, и потому моя наглость вводит его в ступор. По-хорошему мне бы нужно развернуться и уйти, ведь вполне возможно, что это его дом, а Елена – его женщина. Но я не шевелюсь и не двигаюсь с места. Словно к полу прирос.

Чтобы дать заднюю, мне нужно дотянуться до критической отметки. Пересечь точку невозврата. Раз и навсегда убедиться в том, что у меня нет шансов. Да, от этого осознания мне наверняка будет адски больно, но я выдержу, справлюсь. Ведь справился же со смертью родителей, верно? И пока рубикон в наших с Еленой отношениях не пройден, я не могу оступиться, не могу уйти. И этот полуголый мужик не заставить меня сдаться раньше времени.

— Спускайте. Других вариантов у вас все равно нет, – равнодушно пожимаю плечами. – Пока не поговорю с Еленой, никуда не…

— Егор?! – из глубины квартиры раздается удивленный вопль.

Перевожу взгляд за спину ошарашенно вылупившегося на меня мужчины и тут же выхватываю глазами стройную фигурку Елены. Она семенит ко мне навстречу, на ходу запахивая шелковый халат, из-под которого, несмотря на ее старания, все равно виднеется полупрозрачная сорочка на тонких бретельках.

От этого зрелища мое нутро болезненно сжимается, а сердце с гулким грохотом падает куда-то в пятки.

Она спит с ним. Она. С ним. Спит.

Эта мысль острой стрелой протыкает тонкую оболочку моего самообладания, и оно лопается, превращаясь в неопрятные лохмотья. В груди, подобно намоченной фанере, разбухает чувство потери, а в глазах против воли начинает щипать.

Не выдержав напряжения, опускаю взгляд на пыльный бетонный пол. Смотреть на скуренные до фильтра бычки и шелуху от семечек куда приятнее, чем на полуобнаженную Елену в компании мужа, с которым она, судя по всему, снова сошлась.

— Егор, что-то случилось? – обеспокоенно выдает она, застывая на пороге.

«Ты случилась!» – хочется выкрикнуть с обидой, но вместо этого я молчу. Понимаю, что мои запальчивые обвинения будут звучать глупо и неуместно. Она мне ничего не должна. Нас связывает один-единственный поцелуй.

— Хотел узнать, как твое здоровье, – наконец сипло отзываюсь я. – Ты на звонки не отвечала.

— Дим, ты иди, ладно? – обращаясь к мужу, она мягко кладет руку на его плечо. – Я буквально на пять минут.

Этот самый Дима стреляет в меня подозрительным взглядом, но рогом все же не упирается: подтянув джинсы, разворачивается спиной и скрывается из виду. Тем временем Елена проворно просовывает босые ноги в стоящие на обувной полке лодочки и, захлопнув за собой дверь, выходит ко мне на лестничную площадку.