Книга По осколкам твоей лжи, страница 19 – Татьяна Никандрова

Но проблема в том, что отец это вроде как заслужил, а я — нет. Я, черт возьми, не виновата в том, что он когда-то по-скотски обошелся с матерью Ранеля! Я даже не знала об этом! Так почему в качестве орудия мести демон выбрал именно меня?!

Нет, я помню его аргумент: у моего папы мало слабых мест, и одно из них я. Это в общем-то логично. Но при этом чертовски, просто до крайности бесчеловечно! Он поквитался за поломанную жизнь матери, но при этом изувечил еще одну — мою. Легко. Походя. Совершенно не задумываясь о последствиях.

И вот спустя четыре года он снова в Москве. Здоровый, красивый, преуспевающий. Разве это справедливо? Я до сих пор собираю себя, треснувшую и развалившуюся, по кусочкам, а он живет полной жизнью. Каким-то образом справился со всеми трудностями и опять на коне.

Ненавижу мужчин за это. За то, с какой легкостью они перешагивают кризисы и двигаются вперед. Я так не могу. Хоть и очень-очень стараюсь.

Открываю дверь спальни и тут же натыкаюсь взглядом на Арслана. Он сидит на кровати и неспешно ослабляет галстук.

— Привет. Как прошел день? — муж приближается и скупо целует меня в щеку.

— Нормально, — прохожу мимо него и скрываюсь в гардеробной. — Как у тебя?

— Встречалась с Алаевым? — проигнорировав мой вопрос, спрашивает он.

— Да, — отзываюсь я, дергая молнию на юбке.

— И? — нетерпеливо.

— Он немного меня успокоил.

— В каком плане?

— Сказал, что нацелен на долгосрочные перспективы и развитие, — расстегиваю пуговицы на блузке.

— Ну так это же замечательно. Разве нет? — Арслан появляется в проеме гардеробной.

— Наверное, — пожимаю плечами, продолжая раздеваться.

— Что с коленями? — глаза мужа фокусируется на моих разодранных ногах.

— Упала с лестницы.

— Как так?

— Не знаю. Оступилась.

Он подходит ближе. Чувствую, как замедляются его движения, а во взгляде появляется масляный блеск.

— Наверное, я немного садист, но меня это заводит, — он наклоняется ниже и проводит носом по ему виску.

— Арслан, давай не сегодня, ладно? — отмахиваюсь я, сдергивая с вешалки халат. — Я устала

— Так я и хочу тебя расслабить, — обхватывает мою талию и прижимает к себе. — Ну же, Ди, не канючь. Мы сто лет не трахались.

— Потому что у меня из-за работы голова кругом, — упираюсь руками ему в грудь, но муж не намерен отступать. — Ну правда, Арслан! Отпусти!

— Интересно, как ты планируешь заделать ребенка без секса? — он сгребает меня в охапку и тащит в сторону кровати. — Без моей спермы, Ди, твоя яйцеклетка не оплодотворится.

— У меня сейчас нет овуляции! — пытаюсь вывернуться из его рук, но все тщетно. — Арслан, перестань!

— Какая же ты сложная, — толкнув меня на одеяло, муж принимается расстегивать ремень. — В отпуск лететь не хочешь, трахаться тоже не хочешь… Чего тебе вообще нужно? Объясни! Я, блядь, реально не понимаю…

Он сдергивает с меня трусы и, облизав кончики пальцев, проводит ими по промежности. Затем наваливается сверху и размашистым движением вгоняет член. На всю длину. Практически до основания.

Закрываю глаза и морально настраиваюсь терпеть. На самом деле у Арслана нет проблем ни с размером, ни с техникой. И наш секс далеко не всегда проходит в режиме «фаст». Просто в последнее время интимная близость не вызывает во мне былого интереса. Вот прям совсем. Я даже порно смотреть пробовала — эффекта ноль. Возбуждение, может, и есть, но оно какое-то поверхностное, бесцветное… И на полноценный оргазм его при всем желании не хватает.