Книга Сладкая хостес для мажоров, страница 12 – Tommy Glub

Я смотрю на них обоих — на Марка, который сидит рядом, лениво катает в пальцах бокал, и на Алекса, который у мойки полощет сковородку. И задаю вопрос, который не могу не задать.

— Когда вы меня?.. Ну…

Они оба замирают. Марк — медленно ставит бокал. Алекс — поворачивает голову.

— Что? — переспрашивает Марк.

— Когда вы меня… — я не могу выговорить это слово. Я отвожу взгляд. — Я знаю, что я вам должна. Просто скажите, сколько мне нужно с вами… Ну… Я… я просто хочу знать. Чтоб не ждать.

В кухне становится тихо. Очень тихо.

Марк опускает голову. Я не вижу его лица. Только слышу — он выдыхает, длинно, через нос.

Алекс вытирает руки полотенцем. Вешает полотенце на крючок. Подходит ко мне. Садится на стул рядом — не вплотную, на расстоянии. Смотрит мне в глаза.

— Послушай меня, — говорит он, и голос у него такой ровный, что мне становится не по себе. — Сейчас я скажу один раз. Запомни. Мы не насильники. Если между нами что-то будет — это будет потому, что ты сама захочешь. И если не захочешь — мы тебя отвезем, куда скажешь, и больше ты нас не увидишь. Это понятно?

Я смотрю на него.

Я хочу ему верить.

Я ему верю.

— Понятно, — шепчу я. — Но зачем вам это, если я например, не захочу…

— Считай, что мы альтруисты, — усмехнулся Марк.

— Верно, — кивнул Алекс. — Понимаешь, такие как твой клиент сегодняшний, у них шикарная жизнь и, в целом, деньги — это уходящее и приходящее. В нашей жизни в принципе нет ничего постоянного. Но… Когда мы с Марком, например, точно знаем, что завтра мы тоже не будем на улице и что нам не обязательно требовать от тебя расплатиться деньгами или натурой… Мы можем дать тебе выбор, и дать тебе отдохнуть. Когда желание обоюдно, секс получается слаще.

— Хорошо…

Он встает. Уходит к раковине. Марк поднимает голову. Смотрит на меня.

— Захочешь — будет, — говорит он негромко, и в углу губ у него легкая улыбка. — Не захочешь — не будет. Я тебе скажу больше, крошка. Я очень надеюсь, что захочешь. Но это уже мои проблемы…

Я отворачиваюсь, потому что у меня вспыхивают щеки.

— Пошли на террасу, — Марк допивает вино и встает. — Воздуха глотнем. Тут очень хорошо дышится. У тебя в голове, наверное, каша.

Я киваю. Иду за ним.

Алекс остается на кухне. Я слышу, как он гремит посудой — моет, прибирает. Странный. Огромный взрослый парень, в дорогом доме, моет сковородку сам…

На террасе холодно. Я кутаюсь в халат, прижимаю руки к груди. Марк выносит мне клетчатый, мягкий плед и набрасывает на плечи. Сам прислоняется к деревянным перилам, закуривает.

Озеро прямо у наших ног. Черное и гладкое. На том берегу — ни огонька. Только лес и звезды…

— Красиво, — говорю я.

— Красиво, — соглашается он. — Я сюда приезжаю, когда совсем все достало. Не в смысле работы достало, а вот как будто весь мир против тебя. Знаешь, как бывает?

— Знаю.

— Ну вот.

Молчим. Он курит, дым уносит ветром в сторону леса.

— Марк, — я говорю это его имя в первый раз вслух, и звучит оно как-то слишком интимно. — А кто вы?

— В смысле?

— Ну… вы кто?.. Сыновья богатых родителей, депутатов?.. Бандиты? Сыновья бандитов?

Он усмехается.

— А ты как думаешь?

— Я не знаю. — Я смотрю на озеро, чтоб не смотреть ему в глаза. — Вы… вы не бандиты. У бандитов глаза другие. Я видела бандитов в клубе. Вы — другие. Но вы не… обычные…