Книга Верну тебя, бывшая жена, страница 57 – Лена Голд

Боль накатывает волной, смывая крошечную надежду, которая вспыхнула было в груди. Я задыхаюсь. В глазах темнеет. Кто-то подхватывает меня под руки.

— Рега, ты чего? Рега!

Смотрю на девочку, которая испуганно жмется к дверному косяку, и понимаю, что сейчас разрыдаюсь. Прямо здесь. На глазах у всех.

— Я думала... — шепчу, голос не слушается. — Мне показалось... Она так похожа...

Арсен обнимает меня за плечи.

— Пойдем, пойдем внутрь. Тебе надо сесть. Диана поможет, ты обязательно поправишься.

— Диана?

— Да, жена Джана. А мне нужно уехать.

Я машинально киваю, ничего не понимая. Это дом Джана? Почему я тут? И… Арслан позволил нам сюда приехать? Для чего? Ведь так упорно верил, что я изменяю ему с его же другом.

Брат ведет меня, а я не могу оторвать взгляд от чужой девочки. Она смотрит на меня с любопытством и страхом. Сколько ей? Четыре? Пять? Такой же возраст. Такой же рост.

Господи, Ариша, где ты?

Опускаюсь перед малышкой на корточки.

— Я могу тебя обнять? — прошу шепотом.

Она неуверенно кивает.

Глядя на нее, не могу сдержать слез. Они текут сами, а я не пытаюсь их вытереть.

Прижимаю девочку к себе, глажу по волосам. Втягиваю ее запах. Она пахнет совсем иначе…

— Не плачь, тетя, — вытирает мое лицо маленькими ладошками.

— Тетя, не плачь, — шепчет девочка. — Всё хорошо.

Слова малышки впиваются в грудную клетку как острый нож, пронзает насквозь.

«Всё хорошо».

Господи, если бы она знала… Если бы хоть кто-нибудь знал, как далеко сейчас моя дочь от этого «хорошо».

От тепла, безопасности… От меня.

Внутри рвутся последние капли терпения, убивают меня, заставляют мелко дрожать. Она чужая. Совсем чужая. Но в ней столько нежности, столько детской, непонимающей доброты. Она протягивает руку, вытирает мои слезы, а я даже не могу ей объяснить, почему плачу.

Почему вообще чужие дети должны видеть мои слёзы?

Я поднимаю взгляд на женщину, которая стоит рядом. Диана. Жена Джана. Передо мной другая мать, смотрящая с болью, которую невозможно сыграть. Она, наверное, даже лучше Арслана сейчас меня понимает.

— Простите, — выдыхаю. — Я не хотела. Просто… она такая похожая…

— Я понимаю, — тихо отвечает Диана. — Вам не за что извиняться.

Понимает. Она правда понимает. Это видно по глазам. По тому, как сжимает руки в кулаки и смотрит на свою дочь, а потом на меня. Мать всегда узнает другую мать. По особенной складке боли между бровей и напряжению в плечах.

Я отпускаю девочку, вытираю слезы. Но взгляд не могу отвести. Она такая же, как моя Ариша. Такой же рост, такие же волосы.

Моя маленькая девочка. Где ты?

— Малыш, иди посмотри мультики. Пятнадцать минут. А потом спать, — говорит Диана дочери.

Девочка убегает, и я провожаю её глазами. Каждое её движение отзывается во мне вспышкой боли. Потому что это могла бы быть моя дочь. Должна была быть моя дочь. Здесь, рядом, в безопасности.

Диана подходит ближе, кладет руку мне на плечо. Так давно никто не прикасался ко мне.

— Вы найдёте её, — шепчет она. — Я верю.

Я качаю головой. Слишком много дней прошло. Слишком много тишины.

— Мне бы вашу уверенность, Диана, — голос срывается, но я продолжаю. — Я… С ума схожу. Больше не могу держаться. Не могу ждать…

— Надежда умирает последней, — выдыхает она. — Арслан не из тех, кто опускает руки, когда кажется, что выхода больше нет. Он наверняка уже знает, как вернуть вашу дочь…