Книга Развод. Цветущий сад, страница 51 – Яра Славцева

Я не хотел быть безопасным местом на время. Слишком взрослый для этой роли. Слишком поздно научился ценить то, что строится на ясности.

Поэтому на объекте я говорил только по делу. На совещаниях — жёстко в рабочих границах. Никаких взглядов дольше необходимого. Никаких случайных остановок в коридоре. Никаких “как вы”.

Разумеется, это работало ровно так же успешно, как попытка не думать о сломанном зубе.

На третий день дистанции Света, моя помощница, принесла бумаги по закупкам и между делом сказала:

— Марина Сергеевна производит сильное впечатление.

Я поднял голову слишком быстро.

— В профессиональном смысле, — невозмутимо добавила она.

— Хорошо, что вы уточнили.

Света позволила себе минимальную, но очень человеческую улыбку.

— Просто давно не видела, чтобы подрядчики так быстро перестали относиться к автору проекта как к декоративной функции.

— Она умеет держать линию.

— Да. И, кажется, вы тоже перестали относиться к ней как к риску.

Я ничего не ответил.

Света работала со мной шестой год. После смерти Лены она была одним из немногих людей в департаменте, кто научился считывать мой режим молчания и не путать его с высокомерием. А ещё — не задавать прямых вопросов там, где я всё равно не отвечу. Поэтому её замечания почти всегда попадали точно.

Вечером был школьный концерт у Насти.

Подростковая художественная самодеятельность — это особый вид испытания для родителей, особенно если ты занятой вдовец с хронической эмоциональной экономией. Но я пообещал прийти и пришёл.

Актовый зал был душный, со сценой, украшенной бумажными конструкциями и дешёвыми софитами. Родители сидели рядами, фотографировали, переговаривались, создавали тот тип коллективной семейной жизни, к которому я давно чувствовал себя не вполне допущенным. Настя участвовала в какой-то композиции по современной поэзии — в чёрной рубашке, с распущенными волосами, слишком серьёзная для четырнадцати лет и слишком хрупкая в том месте, где у неё внутри до сих пор не зажила мать.

После выступления мы шли к машине, и она вдруг сказала:

— Ты сегодня настоящий.

— А обычно?

— Обычно тоже. Но как будто через стекло.

Я открыл машину, но не сел.

— А сегодня?

Она пожала плечами.

— Сегодня ты был здесь.

Вот так просто. Без анализа. Без подростковой колкости. И от этого особенно сильно.

— Это хорошо? — спросил я.

— Да. — Она помолчала и добавила: — Если это из-за той женщины, то я, наверное, не против.

Я замер, держась за дверь.

— С чего ты решила, что есть какая-то женщина?

Настя закатила глаза.

— Папа, ты серьёзно? Мне четырнадцать, а не четыре.

Я невольно усмехнулся.

— И что ты ещё знаешь?

— Что ты боишься. И что это хорошо.

— Почему?

— Потому что когда тебе совсем всё равно, ты не боишься.

Я сел за руль и какое-то время молчал, не заводя двигатель.

Дети иногда формулируют вещи, на которые взрослые тратят месяцы терапии.

— Я не знаю, что из этого будет, — сказал я.

— И не надо, — ответила Настя. — Просто не ври себе хуже, чем мне.

Почти фраза Марины. Точнее, фраза того женского типа силы, который существует без скидки на возраст: не истерическая, не жертвенная, не обслуживающая. Просто прямая.

В ту ночь я не поехал домой сразу. Заехал к Северному парку.

Объект был пустой, огороженный, мокрый после недавнего дождя. Я прошёл вдоль забора и остановился напротив старой стены, где скоро должен был появиться вертикальный сад. В темноте стройка всегда выглядит более честной, чем днём. Ничто не притворяется законченным. Всё в процессе. Все швы наружу.