Книга Русская жена Горца. Развода не будет, страница 6 – Ольга Дашкова

Чем больше я читаю, тем больше мне хочется попробовать. Другой мир, другие люди, другая я. В полночь я закрываю ноутбук и иду спать. Но сон не идет. Я лежу в темноте и думаю о том, что завтра исполнится год, как я осталась одна.

Год потраченной впустую жизни, год серых дней, год ожидания непонятно чего. А за окном шелестит листвой молодая липа, пахнет сиренью и теплом. Весна. Время обновления, время новых начинаний.

Может, пора что-то изменить.

Может, пора поехать в горы. Именно сейчас, в мае, когда все цветет и пахнет надеждой.

Полина

— Полина, проснись! Мы приземляемся! — голос Маши врывается в сон, открываю глаза.

За иллюминатором вместо бескрайних полей и лесов средней полосы открывается совершенно другой мир. Горы. Настоящие горы — не картинка в интернете, не фотография на заставке, а живые, дышащие исполины, покрытые зеленью и устремленные в небо острыми пиками. Солнце садится где-то за хребтами, окрашивая небо в нежно-розовый цвет, а вершины сияют золотом.

— Боже мой, — шепчу, прижимаясь к стеклу. — Как же красиво...

— А я что говорила? — Маша торжествующе улыбается. — Лучше, чем все твои сериалы дома!

Самолет заходит на посадку, и под нами появляется Махачкала. Город раскинулся между горами и морем, и от этого зрелища захватывает дух. Каспийское море сверкает в лучах заходящего солнца, а горы кажутся стражами, охраняющими этот удивительный край.

Когда мы выходим из самолета, первое, что поражает, — это воздух. Он совсем не похож на московский. Чистый, прозрачный, пахнущий морем и горными травами. И тепло! В Москве было дождливо и прохладно, а здесь — настоящее лето.

— Дышите, дышите глубже! — смеется стюардесса, видя, как мы с Машей жадно вдыхаем воздух. — Это наш горный воздух — лучшее лекарство от городской усталости.

В аэропорту нас встречает гул голосов на разных языках. Русская речь смешивается с мелодичными звуками местных языков, и от этого многоголосия кружится голова. Люди здесь какие-то особенные — смуглые, красивые, с выразительными глазами. Мужчины — высокие, статные, женщины — изящные, с горделивой осанкой.

Таксист, которого мы поймали, оказался настоящим рассказчиком. Магомед — так он представился — ведет нашу машину по вечерним улицам Махачкалы и с гордостью показывает родной город.

— Видите вон тот дом? — показывает он на красивое здание с резными балконами. — Это наш драматический театр. А вон там, где огни, — набережная. Завтра обязательно сходите, море сейчас теплое, можно купаться.

— А горы далеко? — спрашиваю, не отрывая взгляда от силуэтов, темнеющих в сумерках.

— Какие далеко? — Магомед смеется. — Мы в горах живем! Вон видите — это предгорья. А если хотите настоящие горы, в Гуниб съездите. Или в Чох. Красота неописуемая! Я вам экскурсию организую, если хотите.

Гостиница оказалась небольшой, но очень уютной. Здание в национальном стиле, с резными деталями и просторным холлом. Девушка на ресепшене — Айшат — встречает нас приветливой улыбкой.

— Добро пожаловать в Дагестан! — говорит она на чистом русском, но с легким акцентом, который делает ее речь особенно мелодичной. — Вы у нас впервые?

— Да, — киваю. — А у вас здесь так красиво!

— Красиво, — соглашается Айшат, заполняя документы. — Но вы еще ничего не видели! Обязательно съездите в горы, к водопадам. Или к нам в старый город — там такие переулки, такие дворики... А какая кухня! — она всплескивает руками. — Вы пробовали курзе? А хинкал? А чуду?