Книга Ты меня предала, страница 51 – Екатерина Котлярова

Встаю с кровати, укутываюсь в халат мужчины, небрежно брошенный на подлокотник кресла, и иду искать Лёшу. Слышу его приглушённый голос из гостиной. Мужчина с кем-то разговаривает по телефону. Решаю его не беспокоить и иду на кухню, готовить поздний завтрак.

В холодильнике нахожу все необходимые ингредиенты для блинов, замешиваю тесто на блинчики. Параллельно готовлю яичницу.

Когда первые блины лежат на тарелке, я поворачиваюсь к двери, чтобы позвать Лёшу. Да так и замираю, замороженная его ледяным взглядом. Из моих рук на пол падает полотенце, а в грудной клетке вдруг всё обрывается от страха.

Я с трудом могу вспомнить, когда он в последний раз на меня так смотрел. Лёша замечает моё оцепенение и холодно усмехается. Делает несколько шагов к столу и кидает на него папку. Я растерянным взглядом смотрю на неё, потом вновь поднимаю глаза на мужчину. Он достаёт из кармана спортивных штанов пачку сигарет, медленным движением извлекает никотиновую палочку и зажимает между губами. Я с оцепенением и страхом наблюдаю за тем, как напряжённое лицо со звериным блеском в глазах озаряет огонёк зажигалки. Медленно отступаю назад, чувствуя, как дрожат колени от ужаса.

Таким я Лёшу не видела никогда. Таким злым, полным ненависти.

— Стой на месте, — роняет тяжело, выдыхая дым.

Я послушно замираю, видя бешенство на дне зрачков. Мужчина медленно подходит к столу и извлекает из папки фотографии, швыряет их мне под ноги. Я в растерянности моргаю и опускаю взгляд вниз.

— Давно его знаешь? — с хриплым смешком интересуется Лёша.

Я слышу боль в его голосе. И не могу понять, почему ему больно. Что так резко изменилось. Почему передо мной не мой мужчина, в которого я влюблена до потери сознания, а тот мужчина, которого я до ужаса сильно испугалась в день нашего знакомства.

Я возвращаю взгляд на лицо Лёши. Хочу ответить, что ничего не понимаю. Что не знаю, чего он от меня хочет. Но сказать я ничего не успеваю. Он выкидывает руку вперёд. Так резко, что я от страха только зажмурить глаза успеваю. Боюсь, что он меня сейчас ударит.

Но мужчина кладёт руку на затылок, сжимает волосы в кулак и дергает меня на себя. Я падаю животом на стол, из-за чего сахарница слетает на пол и с жалобным звуком разлетается на части.

— Лёша, что ты творишь? — спрашиваю срывающимся от ужаса голосом, когда мои ноги отрываются от пола, а живот и грудь оказываются придавленными в гладкой поверхности стола.

Я беспомощно царапаю пальцами его запястья, пытаюсь убрать его руку, сжимающую мои волосы и причиняющую боль.

— Давно ты знаешь его? — выплёвывает сквозь стиснутые зубы мне в лицо.

— Лёша, я не понимаю, — шепчу потерянно, трясясь от страха и смотря с испугом в сощуренные глаза.

— Давно сливаешь информацию Денисову? А? Отвечай, пока я тебя не размазал, — рычит, впечатывая кулак в стол.

Раздаётся хруст. Я жмурю глаза, в которых собираются слёзы.

— Нет. Я не знаю его. Не знаю. Про кого ты говоришь?

— Не знаешь? А это, сука, тогда что? — мужчина убирает руку из моих волос и наклоняется, чтобы поднять фотографии с пола. — Хочешь сказать, что не знаешь его? — орёт.

Я смотрю на фотографии, на которых запечатлена я и мужчина с тростью, с которым я вчера случайно столкнулась, когда выходила из больницы. На них видно, как я передаю ему конверт. Как я улыбаюсь ему, а он держит меня за руку.