Книга Я на тебе (никогда не) женюсь, страница 42 – Анна Рейнс

Дэлмар и правда опускает меня на землю. Слиной вниз. Мокрыми волосами, одеждой, кожей — прямо на песок. Из меня вырывается вопль негодования.

Наваливается сверху, и разом вдруг становится жарко. Словно воздух вокруг него раскален.

— Что вы делаете? — из меня полустон вырывается. Ощущения так быстро сменяют друг друга, что я просто не успеваю их отследить.

— Жар дракона, — хриплым голосом говорит он, разглядывая меня золотыми глазами. Солнце где-то прямо над его головой, из-за чего мне приходится щуриться.

С мокрых волос капает вода. — Только нужен очень и очень близкий контакт.

Открываю рот, чтобы что-то сказать, но...

Он. Меня. Целует.

Возмущение и злость буквально взрываются внутри, опаляя меня с головы до пят.

Закручиваются во что-то такое, чему я сама не могу дать определение.

С силой сжимаю волосы на его затылке. Чувствую, как его язык вторгается в мой рот — голодно, яростно, грубо. В каком-то сумасшедшем ритме, от которого меня начинает трясти.

Пытаюсь вытолкнуть его язык своим, и от соприкосновения меня словно молнией пронзает. Низ живота скручивает спазмом. Повторяю еще и еще, ощущая странный голод. Нужду.

Никогда такого не испытывала. Ощущения захлестывают меня подобно бурному морю. Цепляюсь за его мокрые волосы, тяну. Хочу прочь от себя, но руки против воли ближе притягивают. Тело дрожит.

Да что происходит?!

Трепыхаюсь под ним, словно рыба, выброшенная на берег. Пытаюсь его спихнуть.

Ногтями впиваюсь так, что наверняка раздираю до крови. Кусаю его губу. Чувствую странное, почти болезненное удовольствие от недовольного рыка, что рождается в его груди.

Дэлмар отстраняется. Привстает. Смотрит на меня безумным, лихорадочным взглядом. Моя рука снова летит в его лицо — неизвестно какой раз за этот день.

Пощечина получается просто оглушительно громкой. Звенит между нами подобно натянутой струне.

— Только троньте меня еще раз! — кричу я в его лицо. Щеки горят. Каждый нерв на взводе.

— Иначе что? — он слегка склоняет голову набок. Пристально рассматривает меня.

— Я вам не девка трактирная, — цежу я, не отрывая взгляд от его глаз. — И берегу себя для мужа. Достойного мужчины, что будет любить только меня, а не беспорядочные связи. Поищите кого-то... своего уровня.

Последняя фраза явно лишняя, но я просто не могу ее сдержать. Вкладываю в нее все свое презрение к случайным романам. Глаза Дэлмара сужаются, взгляд становится каким-то цепким.

— Своего уровня? — переспрашивает он. — Это ты меня так оскорбить пытаешься?

— Всего лишь подчеркиваю, какие мы разные.

— Разные? Мне так не показалось. Ты так горячо отвечала. Спорим, что я за пять минут заставлю тебя кончить?

Мигаю, пытаясь осознать услышанное. В голове пусто до тихого звона. Глаза расширяются. Сердце вдруг в груди заходится, а лицо становится пунцовым.

— Чего? — в моем голосе столько возмущения, что я просто задыхаюсь.

— Ты когда-нибудь себя трогала?

И как мы до тем таких дошли? Изо всех сил пытаюсь вырываться, и, как ни странно, мне сразу это удается. Он отпускает. Смотрит на меня слегка насмешливо, с чувством собственного превосходства.

— Извращенец! Озабоченный! — без жара его дракона я вновь дрожу под порывистым ветром. Все тело с ног до головы покрыто песком. Поднимаюсь на ноги и резво припускаю к лошади.