Книга Развод. Больше не вместе?, страница 32 – Ирма Шер

— Пошло оно всё к чёрту, — выдыхает он, наконец.

И, наклонившись, целует меня в губы.

Мягко. Нежно. Так, как давно уже не целовал.

Телефон всё ещё звонит.

Но мы оба его игнорируем.

И в этот момент я не знаю, что чувствовать.

Радость, что он здесь, со мной, а не с ней?

Или страх, что звонит именно она?

Внутри всё переплетается. Надежда и боль, любовь и недоверие, желание верить и холодная уверенность, что что-то не так.

Рома обнимает меня крепче. Целует ещё раз.

А телефон, наконец, замолкает.

И тишина эта звучит громче любых слов.

Дорогие мои! Приглашаю вас в новинку литмоба от Николь До, Гайдэ

"С разводом, дорогая! Снег между нами"

https:// /shrt/_JDH

Я ловлю себя на том, что жду. Снова. Всегда жду, когда телефон в кармане Ромы завибрирует, когда его лицо напряжется, когда он скажет: «Прости, солнце, срочное дело». И я отпущу его с пониманием, потому что привыкла отпускать.

Но этого не происходит.

Два дня. Целых два дня мы вместе. Катаемся на лыжах, пьем горячий шоколад, смеемся над глупыми шутками. Рома рядом, настоящий, живой, внимательный. Такой, каким был когда-то давно, в самом начале. И это пугает меня больше, чем его отсутствие. Потому что я уже отвыкла верить в это.

Воскресенье. Последний день наших выходных. Солнце слепит глаза, снег хрустит под ногами, и я стою в очереди за глинтвейном, наблюдая за Ромой, который отошел в сторону и говорит по телефону. Его лицо напряжено, брови сдвинуты, рука сжимает телефон слишком сильно. Разговор явно не из приятных.

Вот оно. Сейчас он подойдет и скажет, что нужно ехать.

Я уже готовлюсь к этому, уже мысленно складываю вещи, уже придумываю, как скажу «ничего страшного».

— Ваша очередь, — говорит девушка за стойкой, но я не слышу.

— Тая?

Голос сбоку. Незнакомый и одновременно знакомый. Я вздрагиваю, поворачиваюсь, и мои перчатки падают в снег.

— Тая, не ожидал вас увидеть на лыжах...

Мужчина в стильном темно-синем горнолыжном костюме, идеально сидящем на широких плечах. Приседает на корточки и поднимает мои перчатки. Медленно. Очень медленно. А потом поднимает голову, и его взгляд, снизу вверх, сквозь темные ресницы, пронзает меня сильнее, чем солнечный свет без очков.

Матвей.

Отец Жени. Моего ученика.

— Матвей, здравствуйте! — выдыхаю я и чувствую, как щеки вспыхивают. Они и так уже красные от мороза и ветра, а сейчас становятся просто багровыми. Странная реакция. Необъяснимая. Ни логически, ни как-то иначе.

Он медленно поднимается на ноги и протягивает мне перчатки. Его пальцы в тонких черных перчатках, на мгновение касаются моих, и я забываю, где стою. Забываю, зачем пришла. Мысли в голове странно перестраиваются, как пазл, который вдруг начал складываться по-другому.

Возвращается неловкость. Стеснение. Как будто я снова девчонка, а не взрослая замужняя женщина.

Бред какой-то.

— Ваша очередь подошла, — говорит он, кивая на стойку. — Давайте я вас угощу. Своим любимым.

— Спасибо, но не стоит... — начинаю я, но он уже делает шаг к стойке.

— Мы с вами не в школе, а за городом. Тут можно, — улыбается он, и эта улыбка, теплая, искренняя, без подтекста. Он поворачивается к девушке за стойкой, делает заказ, и я замечаю, как легко он общается. Без напряжения, без попыток произвести впечатление. Просто человек, которому комфортно в своей шкуре.