Книга Обещаю не влюбляться, страница 11 – Лия Широкова

— Спасибо, — проигнорировав его упрек, забираю ключи и прячу их в рюкзак.

Демьян подхватывает мою сумку с вещами и относит в комнату. Я провожаю его удивленным взглядом. Он подозрительно слишком хороший. Даже не знаю, как к этому относиться. От привычных мажоров хоть знаешь, чего ожидать. А вот таких, как Демьян, я встречаю впервые.

Замечаю на комоде газету.

— Тебе нужна газета? — кричу я.

— Какая газета? — Демьян выходит из комнаты, стягивая на ходу кожаную куртку, и непонимающе смотрит на меня.

— Вот эта, — беру ее в руки и показываю ему.

— Нет. Я даже не понимаю, как она здесь оказалась.

— Тогда я ею воспользуюсь.

— В туалете есть туалетная бумага, — говорит он совершенно серьёзно.

— Нет, — смеюсь. — У меня ботинки промокли. Чтобы быстрее высохли, нужно набить их газетой, — вполне серьёзно объясняю я. — Бабушка всегда так делала, — пожимаю плечами.

— И что, помогало? — спрашивает он с улыбкой, подходя к комоду.

— Да, — сминаю газету, невольно зависая на его улыбке. Впервые вижу его улыбающимся так искренне. Обычно он всем выдаёт лишь подобие улыбки, едва приподнимая уголок губы.

— Держи, — он протягивает мне две пластины, соединенные шнуром. — Розетка у двери.

— Спасибо, — смущённо улыбаюсь. — И как я не догадалась, что у тебя есть сушилка для обуви.

Он молча уходит в свою комнату.

Быстро ставлю ботинки сушиться. Смотрю на свой пакет с обувью и раздумываю, что с ним делать. Может, поставить в комнате у дивана, вдруг и отсюда придётся бежать? Но, вопреки здравому смыслу, убираю обувь в обувницу, а пуховик вешаю в шкаф.

В комнате переодеваюсь в домашний костюм и иду мыть руки. В ванной на сушке замечаю свою пижаму, которую я забыла утром вытащить из стиральной машины. Эта картина убеждает меня, что не все парни в этом мире используют девушек только для одной цели. Но есть и те, которые просто заботятся о них.

Вымыв руки, иду на кухню.

Открываю холодильник и улыбаюсь изобилию продуктов. Достаю куриную грудку, сметану. Нарезаю грудку на кусочки и закидываю на сковородку. Добавляю соль, приправы и заливаю сметаной.

Пока всё готовится, ставлю варить рис. Затем нарезаю овощной салат и заправляю оливковым маслом.

Когда ужин готов, иду за Демьяном. Нерешительно стучусь.

— Ужин готов, — кричу через закрытую дверь.

Дверь распахивается, и перед моими глазами возникает голый торс с шестью кубиками пресса и аккуратной дорожкой волос, уходящей под пояс серых брюк.

Вот чёрт! Снова этот идеальный рельеф мышц. Если я попрошу его надеть футболку, это будет слишком нагло?

— Ну что, идем? — голос Демьяна возвращает меня в реальность.

Разворачиваюсь на пятках и иду на кухню, зажмуриваясь, ругаю себя за такую оплошность.

Накладываю в тарелку рис и курицу в сливочном соусе. Ставлю перед Демьяном, который уже сидит за столом… в футболке, что невероятно радует.

— Ты уже поела? — спрашивает, глядя на меня.

— Нет. Я как раз хотела это обсудить, — говорю я, переминаясь с ноги на ногу.

— Давай сначала поедим, а потом все обсудим, — берет ложку и накладывает салат в тарелку.

— Хорошо, — отхожу к плите и наполняю свою тарелку. Смотрю на еду и захлёбываюсь слюной от голода.

Усаживаюсь напротив Демьяна и, не поднимая головы, начинаю есть. Стараюсь тщательно прожёвывать пищу, а не глотать, но, похоже, плохо получается.