Онлайн книга «Последний из рода. Том 1»
|
Становится трудно видеть. Мешает кровь. Огонь… хочется закрыть глаза. Не могу. Что-то мешает. Всё болит. Всё горит. Не получается думать. Не могу сосредоточиться… Чувствую приближение чего-то. Чего-то странного. Кажется, меня туда несут… Рука продолжает держать меч. Не могу разжать. Не могу рассеять. Нет сил. Голова тяжелая, не могу поднять. Вижу только вихрь. Да, смерчь, несущийся прямо на нас и бьющий змейками молний. Ещё мгновение и мы оба оказываемся внутри него. А дальше тьма. Приятная тьма, которая усыпляет. Можно расслабиться и насладиться сладким сном. Там, где тебя ничего не будет беспокоить. Где есть тепло, где тебя обнимут и примут таким, какой ты есть. Там, где счастье… Там, где спокойно на душе. Вот тьма наполняется красками, и словно во сне, я вижу маму. Полностью здоровую, с зонтом, гулящую по нашим садам. К ней на палец садится маленькая птичка и что-то чирикает на своём. Мама улыбается и тихонько хихикает, отпуская птичку дальше в полёт. Она выглядит по-настоящему счастливой. Я не выдерживаю и подхожу к ней. Она роняет зонтик и обнимает меня за плечи. Её губы шевелятся, но я не слышу голоса. Мне этого и не надо. Мне достаточно того, что она рядом. Прости меня… мама… - тихо говорю я ей и по глазам катится слеза. Как бы я ни старался скрыть эмоции, у меня не получалось. Я крепко обнимаю её за спину. Так, как в последний раз. Дует ветер. Её тело исчезает в нём и я начинаю обнимать воздух. На душе спокойно. Не хочется никуда уходить. На глаза попадается брат. Всё такой же, каким я его запомнил. Молодой, с огнём в глазах, и таким добродушным взглядом. И всё также не вылазит с тренировочной площадки. Он подзывает к себе и предлагает спарринг. Не могу сдержать улыбки и радости его видеть. Качаю головой и предлагаю просто насладиться моментом. Молча, лишь взглядом. Всё и так понятно без слов. Брат подбегает к корзине с фруктами и кидает мне яблоко. Сочное, какое росло только в наших садах. Садимся рядом друг с другом и кушаем. Вкусно. Ничего вкуснее просто не ел. Мы смотрим вверх и разговариваем обо всём. Всё так же молча. Оно ведь и не нужно. Зачем тебе слова, когда ты понимаешь всё без них. Дует ветер… Хотелось бы продлить это мгновение ещё на чуть-чуть… Прости меня, брат… Глаза смотрят в пол. Вижу знакомое, старое дерево. Комната отца. Поднимаю глаза и вижу мужчину. Когда-то могучий воин, на которого опирался весь клан, который был его стеной, а сейчас седой, уставший от жизни человек. В его глазах нет огня жизни, но долг не позволяет ему отпустить себя. Невероятная сила воли, заслуживающая уважения. Он тянет свою худую руку ко мне. Я смиренно опускаю голову. Он треплет меня по волосам, словно я снова ребёнок. Поднимаю голову и вижу его улыбку. Искреннюю. Такую, которую хотел бы видеть на нём всегда. Снова дует ветер… Я беру руку отца и крепко сжимаю её. Смотрю ему в глаза и уверенно киваю. Он понимает меня без слов. Лишь молча даёт напутствие. Как всегда… Прости меня, отец… Я оказываюсь один, посреди огня. Он не жжёт, лишь ласкает кожу. Смотрю на него и пытаюсь унять нахлынувшие чувства. Вижу, как в пламени появляется силуэт могучего воина. Под два метра ростом, весь в доспехах, он держит в руке лук. Два его фиолетовых зрачка смотрят прямо на меня. |