Книга Корректор Реальности, страница 41 – Артемис Мантикор, Оливер Ло

— Комнату бы. На троих. А сейчас — перекусить. Да и выпить можно, чего уж там.

— Есть… и выпить и всего остального, — нехотя кивнул он. — Мана есть?

Может, дело не во мне, а у него просто паршивое настроение?

Я положил на стол выбитые с элементалей кристаллы маны воды. Трактирщик кивнул и сгрёб половину высыпанной кучки. Остаётся только гадать, как он определил точную стоимость своих услуг. Опыт, наверное.

— Что нового в городе? — спросил я, радуясь потеплевшему взгляду трактирщика. — А то мы давно в походе…

— Тогда вы выбрали паршивое время, — снова помрачнел мужик. — Шли бы вы лучше отсюда, коли жизнь дорога.

— А чего так? Я вас чем-то обидел?

— Ты? Не, мужик, я по доброму. Живодёр в городе. Слыхал о таком?

Это имя мне ни о чём не говорило. Но судя по всему, его здесь знает каждый.

— Он что-то уже устроил? — наугад спросил я и попал в точку.

— Вчера выпотрошил на улице мастера Ампутатора… Подумать только, он принял самого Сая за нищего!

— Ужас!, — участливо покачал я головой. — Как бы самому так не попасться. Я его, признаться, раньше никогда не встречал.

— Так то не беда, — чуть улыбнулся трактирщик. — Гляди вон!

Он кивнул на стену трактира рядом с барной стойкой. Там был на листе бумаги изображен парень лет семнадцати, с седыми волосами и сильным истощением. Могу понять этого Ампутатора… Я бы и сам его перепутал бы с голодным нищим. Может, даже маны подал бы.

Вот только… Портрет парня вовсе не был статичным. Изображение было живым, и на моих глазах из его тела вылетел сонм светящихся бирюзовых бабочек, а глаза самого парня засияли неестественным зловещим янтарём.

«Младший директор Цеха Преобразований Сай Живодёр» — гласила подпись.

— Мастер Змееморд приказал развесить по всему городу и зачаровать, — пояснил торговец, по своему истолковавший моё удивление. — Чтобы никто не повторил эту ошибку.

— Наверное, дорого, — вмешался Тео. — Движущиеся плакаты не с каждым бандитом на столбе вешают.

— Мастер Змееморд заботится о простом народе, — проворчал трактирщик заученную речёвку.

— Интересно, зачем Цех сюда отправил такого человека?

— Мне по чём знать? Мы люди маленькие, — отмахнулся трактирщик.

— Дык они того-этого. Никромантов ловют. Или как там… тёмных, короче, — встрял пьянчуга, надиравшийся в одиночестве.

Вид у него был совсем не агрессивным. Напротив, он был из того типа пьяниц, котрые приобретают любовь ко всему миру и желание пообщаться с окружающими по душам.

— Тёмной фракции две сотни лет не видели. О чём ты?

— Бахрус, ты ж трактирщик! Тебе того-этого… ну, по ремеслу положено слухи все знать.

— Надо оно мне больно, — фыркнул он. — Кальян поставить, книгу почитать, пиво выпить… а слухи… тьфу! Мне один тип недавно говорил, что у наших остров угнали. И вроде трезвый был с виду мужик…

— Так оно ж того… ну этого… так и есть же! Как есть угнали. Тот некр и угнал. С мехами, значится, спелся. Провели ритуал с жертвами, как водится, и угнал.

— Ужасы какие… даже знать не хочу, — фыркнул трактирщик.

— Скажи, странный он? — обратился пьяный ко мне. — Эй, Бахрус, тащи нам ещё выпивки с добрым господином… как тебя, мужик?

— Альто, — бросил я.

— Ты ещё за предыдущее не заплатил, — отрезал трактирщик.

— Ничего, я заплачу, — миролюбиво сказал я.