Книга Я тебя найду, страница 62 – Татьяна Огнева

Я здесь, потому что он выбрал меня. Пусть даже не до конца. Пусть даже не сразу.

А я… я подожду.

Я умею быть терпеливой, когда на кону стоит любовь.

Утро началось с урчания моего живота. Да так громко, что я подумала, будто в кровати я не одна. Вот только, открыв глаза, я никого рядом не увидела.

— Ну и звуки, — бурмочу сама себе под нос и улыбаюсь. При этом нежно глажу живот. Растёт мой карапузик. Еды требует.

Голод был диким, почти агрессивным. Мне хотелось не просто «перекусить», а именно есть. Да так, что хотелось есть и есть. Много, плотно, вкусно.

Беременность — штука беспощадная. Она не спрашивает, чего ты хочешь, она требует. И пусть в животе у меня ещё совсем крохотный малыш, он всё равно требовал своё.

Я села на кровати и поймала себя на мысли, что не хочу круассаны, кебабы, пахлаву и лукум и их бесконечные оливки и хумусы.

Я хочу борщ. Настоящий, домашний.

С чесноком и пампушками. А ещё вареники с капустой. И лепёшки, которые рвутся руками, а не ломают зубы.

В этом доме поваров больше, чем у меня пар обуви. Но все они — мастера турецкой кухни. А сегодня мне плевать на их долму, кебабы и загадочные супы, которые выглядят как отвар из специй и надежд.

Я вышла в столовую и, не стесняясь, отдала распоряжение:

— Мне нужен борщ. Вареники с капустой. И лепёшки с чесноком, — пока говорю, сама слюнками давлюсь.

Поваров звали Хасан, Мустафа и Элиф. Хасан — главный, с видом человека, который готовил для президентов. Мустафа — молчаливый, серьёзный, отвечал за мясо. Элиф — улыбчивая, юркая — отвечала за тесто.

Они переглянулись.

— Ханым… — осторожно начал Хасан. — Мы попробуем вас порадовать. Рецепт есть.

Это «рецепт есть» меня насторожило. И не зря.

Когда борщ принесли, я уже с виду понимала, что это блюдо ничего общего не имеет с борщом.

Слишком тёмный. Слишком ароматный. Слишком… восточный.

Я попробовала ложку — и у меня даже глаза заслезились.

— Почему он пахнет зирой? — спросила я тихо, почти шёпотом.

— Мы добавили немного… — начал Хасан.

— Немного убрали бы, — перебила я. — Это не борщ. Это преступление.

Пампушки были плотные, как подушки безопасности. Вареники — нормальные на вкус. Хоть что-то у них получилось.

Потому, немного перекусив варениками, прибив этот дикий голод, я отложила вилку, выдохнула и встала.

— Придётся самой приготовить. Правда, я тысячу лет этого не делала. Но ничего, руки всё помнят.

— Ханым, вам нельзя… — всполошилась Элиф.

— А я хочу, — спокойно ответила и пошла в сторону кухни.

На кухне меня, конечно, одну не оставили. Да и выгнать, конечно, не рискнули — как ни крути, я жена Фарида. Пусть и вторая. Это звучит как диагноз, но статус есть статус.

Мы быстро распределили роли. Мустафа занялся мясом. Элиф — тестом. А я… я взяла нож и капусту.

— Вот так, — показываю. — Тонко. Не как салат.

— Вы умеете? — удивилась Элиф.

— Это мои любимые блюда. А как это — не уметь готовить любимую еду? — фыркнула я. — Хотя у нас борщ — это не еда. Это целая философия, — засмеялась я во весь голос. Так себе шутка, но мне отчего-то смешно. Наверное, впервые в этом доме я чувствую себя легко.

Весь процесс готовки мы смеялись. Реально смеялись. Я вся была в муке, капуста летела мимо миски, Мустафа впервые за всё время улыбнулся, когда я строго сказала: