Книга Я тебя найду, страница 33 – Татьяна Огнева

Злым, обиженным, слишком честным. Как же мне хотелось его коснуться. На мгновение снова утонуть в объятьях, ауре, запаху. Снова притвориться, что та ночь не была безумием. Что у неё есть продолжение. Ох, эти иллюзии. Как же вы обманчивы.

— Что ты хочешь услышать? — прошептала я. — Что я счастлива? Что всё в порядке?

Он сделал шаг ближе. Его рука — почти невидимое движение — коснулась моего локтя.

От этого едва ощутимого прикосновения по коже побежали мурашки. Я отступила, но он не позволил уйти.

— Я не могу смотреть, как он к тебе прикасается, — выдохнул он хрипло. — Как будто всё, что было, ничего не значит.

— А что было, Фарид? — спросила я. Голос сорвался. — Ты сам сказал, что это ошибка.

Он закрыл глаза, будто пытался сдержаться.

А потом — посмотрел снова. И этот взгляд прожёг меня.

— Если бы это была ошибка, я бы тебя забыл, — тихо. — Но я помню каждую секунду.

Моё дыхание сбилось. Пальцы дрожали. Все силы уходили на то, чтобы не позволить слезам вырваться наружу.

— Не говори так, — шепчу я. — Не здесь. Не сейчас.

Но поздно.

Слова уже прозвучали. А его взгляд говорил громче, чем любые признания.

Я сделала шаг назад, но он снова сократил расстояние. Между нами оставалось не больше дыхания.

Музыка вокруг звучала как будто издалека, смех гостей тонул в гуле зала.

Для меня существовал только он.

— Не смотри так, — прошептала я, стараясь не выдать, как дрожат губы.

— А как? — голос его стал ниже, хриплее. — Иначе не получается.

Он говорил спокойно, почти шёпотом, но каждая фраза будто резала воздух между нами.

Я чувствовала — он зол, до предела. Но под этой злостью таилась страсть, сдерживаемая с трудом. И мне становилось страшно не от него — от себя.

— Ты не имеешь права… — начинаю, но он перебивает:

— Не имею? После всего?

Я отвожу взгляд. Слышу, как он тихо усмехается — без радости, почти с горечью.

— Он тебя не заслуживает, — произносит тихо. — Этот его взгляд, этот фальшивый контроль — ты же чувствуешь?

Я молчу.

Потому что чувствую.

Потому что он прав.

— Ты ведь не любишь его, — продолжает он, и теперь в его голосе нет вопроса.

Просто утверждение.

Опасное.

— А если и так? — отвечаю, стараясь говорить уверенно. — Что это изменит?

Он приближается ещё ближе.

Я чувствую тепло его тела, его дыхание у самого виска.

Он не касается — просто стоит.

Но это хуже прикосновения.

— Всё, — шепчет он. — Абсолютно всё.

Я делаю вдох, пытаюсь найти в себе остатки сил.

Воспоминания всплывают автоматически.

Его имя, его касания, его слова, как пророчество. Как запрет.

— Фарид, не надо, — прошу тихо. — Не усложняй.

— Уже поздно, Майя, — отвечает он. — Всё давно усложнилось. С того самого утра, когда ты исчезла.

Я поднимаю взгляд — и вижу в его глазах не злость, а боль.

Глубокую, настоящую, как рана, что не заживает.

И понимаю: он не пришёл сюда как инвестор.

Он пришёл вернуть то, что по его мнению — потерял.

— Нам нужно поговорить, — сказал он тихо, но в его голосе не было просьбы. Это звучало как приказ.

— Фарид... — хотела я хоть как-то его отвлечь, успокоить. Вот только этот мужчина не знал отказов, это я поняла ещё в первую минуту знакомства.

— Сегодня, — глядя в глаза, говорит он. А меня дрожью пробирает. От его голоса. От его власти. От осознания, что всё-таки нашёо, в совсем другом мире.