Книга Плохой. Отныне ты моя, страница 124 – Ника Княжина

Хотя я понимаю одно. И чем больше об этом думаю, тем отчётливее осознаю. Василий бы в любом случае попытался бы до меня добраться. Рано или поздно. Лёша тут вообще не при чём. Свою позицию парень обозначил ещё там у подъезда.

Нужно было рассказать Лёше. Не тогда, так позже. Предупредить. А если бы мы переехали куда-то в центр, то этого всего бы вообще не случилось. Впрочем, бесконечные «если». Теперь-то не узнать, как бы было… Так что зачем сожалеть? Нужно разгребать теперь то, что получилось.

Город заканчивается, уступая место лесной зоне, а следом полям. Сердце колотится с каждым километров всё сильнее в груди, а на ладонях выступает холодный пот. Я не знаю, как буду себя вести. Надеюсь, что получится импровизировать, в зависимости от обстоятельств нашей встречи.

Как Лёша прореагирует на моё появление? А вдруг просто обрадуется и тогда и думать не нужно будет, как вытаскивать его из болота его же принципов? Надеюсь… Как же я надеюсь, что всё пройдёт хорошо.

Машина сворачивает с асфальта на убитую грунтовку и, наконец, останавливается в паре метров от высокого забора, за которым... ничего не видно. Я замечаю только колючую проволоку по верху, которая сразу сигнализирует, что тут, на пустыре, явно не база отдыха раскинулась.

Мы выбираемся наружу. Дэн пикает пультом и тяжёлые ворота отодвигаются немного в сторону. Он не заезжает туда на машине, просто оставляет проём, чтобы внутрь зашёл человек. Я.

— Вот, — выдыхает Дэн и кивает на призрачный домик в глубине территории. — Там, с краю, где свет в окне... Мы с Ярой подождём тут. Пятнадцать минут. Если через пятнадцать минут ты не выйдешь... я приду тебя спасать.

Спасать… От собственного мужа. Отлично. Спасибо, Денис, за позитивный настрой.

Бросаю взгляд на подругу. Она пожимает плечами.

— Удачи, — говорит она. — Просто напомни этому мазохисту, что он без тебя жить не может. И что брак — это не страдания. В общем, ты знаешь, что нужно делать.

Если бы… Если бы я только знала…

Обнимаю Яру и делаю шаг на запретную территорию. Здесь совсем не пахнет городом, тут природа, скорее чувствуются все ароматы сельского хозяйства. И прожекторы. Они светят на забор, будто кто-то в здравом уме добровольно захочет лезть в колючки.

Людей не видно. Зато я вижу свет в длинном здании, похожем на свинарник. Может это он и есть? Дверь большая, массивная, закрыта на засов. Меня передёргивает от этого вида. Лёша… он там людей, что ли, держит?

От всего этого места — от этих зданий, от давящей тишины, — веет таким ледяным, неестественным одиночеством, что по спине бегут мурашки. Это не дом. Не убежище. Это... бункер. Конура, в которую добровольно заточился мой весёлый, дерзкий, горячий муж, чтобы стать кем-то другим.

Я подхожу к двери небольшого домика. Дэн сказал, что это здесь.

Поднимаю руку. И прежде чем страх парализует меня окончательно, стучу. Три раза. Твёрдо. Звук гулко разносится по пустому двору, словно я постучала в ворота ада.

Изнутри доносятся шаги. Тяжёлые, неторопливые. Засов с грубым скрежетом отодвигается.

Дверь открывается, и на пороге стоит Лёша.

Я смотрю на него во все глаза, и по спине пробегают ледяные мурашки. На его лице спокойное выражение, будто он ожидал, что я появлюсь здесь. В его бездонных, серых глазах нет ни тепла, ни ярости, ни насмешки. Только холод. Безразличный, всепоглощающий холод.