Книга P.S. Не прощай меня, страница 59 – Юлия Бузакина

— Андрей, — я смотрю на босса. — Попроси поставить охрану у помещения, которое мы снимаем под вино.

Горский кивает.

— Я вызову пару сотрудников из отеля. Пусть подежурят.

Мы запираем дверь и идем к администратору.

— Пожалуйста, проследите за тем, чтобы в наш погреб до утра никого не пускали. Даже моих заместителей, — Требует Горский.

— Хорошо, Андрей Дмитриевич, — кивает тот.

Мы оказываемся на свежем воздухе. Идем пешком через мост у самого озера.

Темнеет. Зажигаются огни в парке и у набережной.

— Надо выдохнуть, а потом заселимся на виллу. Там забронирован просторный номер. Посидите на лавочке, я сейчас вызову ребят. — предлагает нам Андрей.

Мы с Дашей согласно киваем. Садимся на лавочку у озера. Красота, тишина, цикады — атмосфера потрясающая.

— Есть хочу, не могу, — уставившись на свои кроссовки, бурчит Даша.

— И я, — киваю согласно. — Мидии на дегустации от голода не спасли.

Даша мечтательно вздыхает.

— Сейчас заедем в отель, и сразу пойдем в ресторан.

— Ты, может, и пойдешь, а мне их цены не по карману, даже если Андрей выпишет мне премию, — я смеюсь. — Так что пойду куплю себе что-нибудь съестное в местном стритфуде.

— Брось, какой стритфуд! Андрей платит, — толкает меня локтем в бок Даша. — Хотя, бургеры так пахнут… и очереди почти нет. Посиди здесь.

Она хватает кошелек и срывается с места.

— Тебе картошку брать? — оборачивается ко мне.

— Да. Две, — киваю я.

— Попрошу их упаковать с собой.

Я сижу на лавочке и наблюдаю за тем, как Даша атакует ларек в форме автобуса со стритфудом.

Проходит пять минут, и ей выдают бумажный пакет, доверху наполненный упакованными в бумагу бургерами и пакетами с картошкой.

Довольно улыбаясь, Даша возвращается с добычей.

Горский возвращается к нам.

— Готовы заселяться, девочки?

— Еще как готовы, — киваем мы.

Он принюхивается.

— Даша? — возмущенно изгибает бровь. — Ну, ты что?! Какие бургеры? Какой фастфуд? Ты — наследница усадьбы Горских! Нас в отель не пустят с этим пакетом!

— И что? — Его сестра воинственно вскидывает подбородок. — Я жрать хочу! С пяти утра под твою дудочку пляшу, даже поесть было некогда. Так что бургеры не отдам. Не дождешься!

— Иди тогда дежурить вместе с нашими сотрудниками в придорожный отель! На виллу с бургерами не пущу. Отдай!

— Не отдам!

Я не выдерживаю. Подскакиваю с лавочки и вклиниваюсь между ними.

— Отдайте пакет. Я его пронесу, — произношу строго. — И да, Андрей Дмитриевич, мы с Дашей хотим есть. Мы с утра ничего не ели. Так что мы заберем фастфуд с собой. Можете сделать вид, что вы не с нами.

— Бабы, — проводит по лицу ладонью Горский. Но больше не спорит.

Мы подходим к отелю. Место шикарное: белоснежная вилла с красивыми колоннами разместилась напротив озера.

Я понимаю, почему Андрей так возмущался о бургерах, но молчу. Андрей оформляет номер, мы с Дашей сидим на диванчике.

— Идем, — строго указывает на лестницу Горский. — Наш номер расположен на втором этаже.

Я делаю непроницаемое лицо и изящно проношу пакет мимо администратора.

Номер у нас — закачаешься! Две спальни и зона гостиной. Все оформлено во французском стиле. Шик и блеск. Вишенка на торте — балкон с белыми колоннами.

Даша распахивает балконную дверь и выбирается на небольшую террасу.

— Боже… Я хочу здесь жить! — выдыхает проникновенно.