Книга Измена. Ужин которого не должно было быть, страница 21 – Ксения Пономарева

Я окидываю его оценивающим взглядом — мокрые рукава, прилипшая к плечу футболка, слегка растрёпанные волосы. В общем-то, даже симпатично… но явно не для приличного заведения.

— Если это не хитрый план затащить меня в своё логово, — усмехаюсь, — то я согласна.

Он смеётся:

— Логово подождёт. Обещаю. Сначала — цивилизованный обед в общественном месте. С меню, приборами и без всяких рисков.

— Кстати, — Денис вдруг становится серьёзнее, — что ты вообще планируешь дальше? С мужем окончательно решила расстаться?

Я пожимаю плечами:

— Окончательно и бесповоротно. Подам на развод. Давно пора. Жить так — всё равно что носить туфли на два размера меньше: и неудобно, и рано или поздно пальцы отвалятся.

Он кивает, будто ждал именно этого ответа:

— Разумное решение.

— Ты говоришь как психолог, — поддеваю его с лёгкой насмешкой. — Или как человек, который сам прошёл через это?

— Скажем так, — ответил он, едва заметно улыбнувшись краешком губ, словно храня какую-то тайну.

Мы направились к дому Дениса. Я то и дело украдкой бросала на него взгляды. Он выглядел погружённым в свои мысли, но при этом умудрялся замечать каждую деталь моего состояния — словно невидимая нить связывала нас, несмотря на внешнюю отстранённость.

У подъезда он остановился и посмотрел на меня с той особенной полуулыбкой.

— Ну что, в логово? Только ради смены одежды, честно-честно.

— Проверю, — подмигиваю я. — Если что — буду кричать и звать на помощь.

— Договорились. Но предупреждаю: в моём логове нет ловушек, только чистые футболки.

Денис открывает дверь в квартиру и делает широкий приглашающий жест:

— Добро пожаловать в скромное обиталище одинокого мужчины. Предупреждаю: тут царит творческий беспорядок, но чистые тарелки всё-таки имеются.

Я оглядываюсь — ничего криминального. Но почему-то внутри всё равно щекочет от предвкушения. Или это просто нервы?

Денис направляется к холодильнику, извлекает кучу продуктов:

— Раз уж мы здесь, давай что-нибудь приготовим? Обед вместо ужина.

— Ты уверен, может лучше в кафе? Это не очередной хитрый замысел? — прищуриваюсь я.

— Абсолютно! — он поднимает руки в жесте «я невиновен». — Помнишь, я обещал ужин? Пусть будет обед. И без петрушки, — смеётся он. — Чтобы уж точно без подвоха.

Медленно втягиваюсь в процесс. Режу лук, а Денис что-то помешивает в сковороде. Кухня наполняется ароматами, и напряжение постепенно тает, как масло на горячей сковороде.

И вдруг — он оказывается сзади. Его дыхание на моей шее, лёгкое касание губ… Мои пальцы едва не выпускают нож.

«Всё, сейчас отфигачу себе палец», — проносится мысль. Контроль тает, как сахар в горячем кофе.

Он наклоняется к моему уху и шепчет:

— Не плачь.

«Что?!» — проносится в голове.

— Лук очень жгучий, — добавляет он, и мы оба закатываемся смехом.

Смех ещё не стих, когда он резко притягивает меня к себе и целует. От неожиданности я смахиваю доску с луком на пол.

«И всё… Сопротивление бесполезно», — думаю я, отвечая на поцелуй. Его руки скользят по моей спине, прижимают ближе — и мир сужается до биения наших сердец, до жаркого дыхания, до ощущения его кожи под моими пальцами.

На секунду отрываюсь, чтобы перевести дух, и с усмешкой произношу:

— Ну вот. А ты говорил — без петрушки…

Он улыбается, глядя мне в глаза: