Книга Инквизитор. Охотник на попаданцев 1, страница 31 – Миф Базаров

Я вопросительно посмотрел на него.

— Вероника, женщина из деревни, должна родить послезавтра. Малыш у неё в пуповине запутался: если я не помогу, плохо будет. Не могу уехать, — он помолчал. — Сутки понаблюдаю маму и ребёнка, убедиться, что всё хорошо. И тогда поедем с тобой в столицу. Надо показать ключ кое-кому.

— На мотоцикле? — усмехнулся я.

Пётр поморщился:

— Мотоциклы для таких бешеных, как ты. Я лучше на поезде.

Наставник поднялся, отряхнул штаны.

— Всё, я спать. Ты тут долго не сиди, завтра рано вставать: поможешь мне с дровами.

Я кивнул. Пётр пошёл к дому, но у двери остановился. Постоял секунду. Потом вернулся не к костру, а к столу под навесом. Что-то достал из кармана куртки, положил на доски.

— Вот, — сказал коротко. — Посмотри.

И ушёл, не оборачиваясь.

Я подошёл к столу.

Старый кожаный футляр. Потёртый, тёмный, из тех, в которых носят служебные знаки или награды. Я взял его в руки — лёгкий, почти невесомый. Открыл.

На крышке виднелось знакомое тиснение. Мой баронский герб: щит, а на нём ворон, терзающий лапами змею.

Я остановился. Откуда у Петра футляр с моим родовым гербом?

Внутри пусто, но на донной подкладке чернел ещё один оттиск. Восемь линий, расходящихся из одной точки. Щупальца. Тот же рисунок, что на ключе в моём кармане. Тот же, что на телах убитых магов.

Только футляр был старый. Очень старый.

Я сидел у догорающего костра, держа футляр в ладони, и смотрел в белую ночь.

Пётр что-то знает. И завтра скажет.

Но что именно, я боялся даже представить.

Я проснулся в тишине.

В белые ночи теряешь ориентацию во времени. Ты никогда точно не знаешь, который час, пока не посмотришь на циферблат. Из окна лился ровный серебристый свет, были слышны заливистые голоса птиц, а ещё трепетание залетевшей в дом бабочки, пытавшейся пролететь сквозь стёкла.

Я прислушался к себе.

Магический источник был полон. Не просто восстановлен, он словно набрал немного больше прежнего объёма, как будто за ночь во мне что-то перестроилось, подросло. Так называемая раскачка источника, когда с каждым разом увеличиваешь его объём, и в какой-то момент — бац! — и ты уже маг следующего ранга.

Тело не болело. Плечо, куда позавчера пришёлся удар лапой, отзывалось только лёгким теплом: магия жизни закончила работу, полностью залечив все повреждения.

Спать больше не хотелось.

Посмотрел на наручные часы — половина пятого.

Осторожно встал, стараясь не скрипеть половицами. Пётр спал в спальне, из-за приоткрытой двери доносилось его ровное дыхание. Я взял со стола футляр с семейным гербом и аккуратно поставил его рядом с чёрным каменным медвежонком.

Чувствую, разговор за завтраком с Петром будет долгий. Сейчас же нужно себя чем-то занять.

Как можно бесшумнее скользнул из дома, стараясь сделать так, чтобы входная дверь предательски не скрипнула.

Вышел во двор.

Воздух пах травами и чем-то смолистым, карельским. Взгляд сразу потянулся к сараю, около которого стоял мой «Урал».

Позавчера я загнал мотоцикл под навес, и уже сутки он стоял, собирая пыль и пыльцу карельских трав.

Теперь, при солнечном свете, повреждения смотрелись особенно обидно.

Я подошёл, провёл пальцем по вмятине на баке. Краска ободрана до металла, глубокая царапина уходит вниз, к эмблеме. Выхлопная труба с левой стороны согнута под странным углом: когда мотоцикл падал, она приняла на себя вес. Зеркало отсутствовало напрочь, только обломок крепежа торчал, как сломанная кость. Воздушный фильтр смят, корпус перекошен.