Книга Фиктивная жена, страница 47 – Наталья Шагаева

Хватаю телефон, чтобы задать этот вопрос Мирону, но не решаюсь. Откидываю мобильный на кровать. Время идет, и нужно что-то решать. Это наш первый выход в качестве супругов, и я волнуюсь. Как бы снова ненароком не обратиться к Мирону на «вы».

Все-таки выбираю темно-бордовый брючный костюм, под который надеваю шелковую блузку. Не хватает украшений. Чего-нибудь на шею или сережек, но подходящего не нахожу, поэтому оставляю свои серебряные гвоздики.

Осталось десять минут. А я все не могу определиться с причёской. Распущенные волосы неуместны, хвост тоже. Собираю волосы наверх, закалывая их заколкой. Немного туши на ресницы, розовой матовой помады на губы, капельку духов на шею, хватаю сумочку и лечу вниз. Наказываю Алиске слушать Люду, не бродить по дому, не приставать к Платону и выхожу во двор, где меня уже ждет машина с водителем…

Мы подъезжаем к небольшому ресторанчику с террасой. Красиво. Похоже на шатер с отдельными зонами, огороженными воздушными балдахинами. Плетеные диваны и кресла с мягкими подушками, свежие цветы на столах и необычные свисающие светильники.

Меня встречает Мирон. Вроде, как всегда, в костюме, но с расстёгнутыми пуговицами, и рубашка на шее небрежно распахнута. На минуту замирает, рассматривая меня.

— Неправильно оделась. Да?

— Все хорошо. Просто… — задумывается. — Необычно. У моей жены есть чувство стиля, — усмехается он.

— Тебе нравится? — мне вдруг становится это чрезвычайно важно.

— Очень. Загадочная, в меру строгая, — подставляет мне руку, и я хватаюсь за нее. Пришлось надеть туфли на каблуке, и я боюсь поскользнуться на мозаичном полу. От Мирона пахнет Востоком. И горько, и вкусно одновременно.

— Пошли, познакомлю тебя с партнером и его супругой. Они из Казахстана. Расслабься. Это просто ритуальный ужин, для показухи. Алмас считает: если у человека все в порядке в семье, то и в бизнесе порядок. Так что улыбайся и подыгрываем мне.

Киваю, а сама начинаю волноваться. Постоянно боюсь сделать что-то не так и навредить или опозорить Мирона.

— Милана! — строго произносит он. — Мы идем приятно провести время, а не на казнь. Выдохни.

— Все в порядке.

— Ну да, и поэтому ты впиваешься ногтями в мою руку?

Ослабляю хватку, пытаюсь выдохнуть.

Мы подходим к столику, где сидит средних лет пара. Мужчина широкоплечий, видимо, высокий. Про таких говорят: здоровый. И женщина маленькая, худенькая, с длинными черными волосами. Красивая, необычная. Они уже пьют вино, закусывая оливками, сыром и орешками.

— А вот и моя супруга Милана, — представляет Мирон. — А это мой друг Алмас и его супруга Айнур.

Мужчина встает и подает мне руку, а женщина просто улыбается и кивает, продолжая пить вино.

— Когда узнал, что ты женился, то не поверил. А теперь понимаю твой выбор. Молодость и красота покоряют даже закоренелых холостяков.

Мужчина очень хорошо говорит по-русски, словно это его родной язык, и выглядит достаточно стильно: в черной рубашке и дорогих часах. Жена у него ухоженная, в бежевом платье. Они такие статные, словно из высшего общества.

— Очень приятно, — улыбаюсь. Сажусь на стул, который для меня галантно отодвигает Мирон.

Немного отпускает, поскольку люди приятные. Мирон садится рядом, берет мою руку, опускает ее на стол и демонстративно поглаживает. Такой теплый и одновременно показной жест. Я дура, но почему-то становится тоскливо из-за того, что происходящее – не по-настоящему. С каждым днём мне все больше и больше нравится этот мужчина. Плохо. Я очаровываюсь. После будет больно.