Книга Магистр, не искрите! У меня аномалия, страница 9 – Дита Терми

На лекции по практической эфирографии я должна аккуратно вывести в воздухе символ «стабилизации». Контуры должны светиться ровным серебряным светом. На деле очень простое задание.

Для всех, кроме меня, конечно.

— Концентрируйтесь на внутреннем источнике, адепты, – монотонно бубнит старый магистр Ирвин. – Воля – ваш инструмент.

Я концентрируюсь. Внутри все сжато в один тугой, дрожащий комок. Комок, который ноет по чему-то тёмному и опасному.

Эй, хватит уже! Я не хочу и не буду думать снова об этом мрачном, страшном маге!

Я выдыхаю и выпускаю силу.

Мой символ вспыхивает на секунду не серебряным, а ослепительно-бирюзовым, а потом взрывается с резким, глухим хлопком, осыпая меня и десяток соседей искрами, пахнущими грозой и… и горьким миндалем. В аудитории повисает тягостная тишина, а затем – сдавленные смешки и раздражённые вздохи.

— Адептка Вейл, – вздыхает магистр Ирвин, смотря на меня поверх очков с выражением глубочайшей профессиональной скорби, – пятнадцать баллов за усердие и минус двадцать за… э-э-э… деструктивно-креативный подход к фундаментальным формам. Продолжаем, адепты.

Лика, сидящая рядом, хихикает, прикрывая рот рукой.

— Твоя магия сегодня явно не в себе, – шепчет она, подмигивая. – Или слишком много думала о строгих магистрах с пронзительным взглядом и длинными пальцами.

Я бросаю на нее убийственный взгляд.

— Я думала о катастрофе, в которую вляпалась. И о том, как бы не спалить следующего преподавателя.

Ник, сидящий с другой стороны, лишь сдержанно качает головой. Его молчание громче любых слов. Оно словно говорит всем своим видом: «Я же предупреждал».

С трудом дожидаюсь перемены. Мы идём в столовую по шумным, залитым утренним светом коридорам. И я чувствую на себе взгляды. Опасливые, быстрые, как уколы булавки. Словно я ходячая бомба, у которой фитиль уже подожжён и дымится на всеобщее обозрение.

Девочки из параллельной группы шарахаются в сторону, прошептав: «Это же та самая, из Западного крыла…». Парень у окна откровенно пялится, будто ждёт, когда из моих ушей пойдёт дым или вырвется очередная бирюзовая вспышка.

Просто супер. Всего две недели в академии, а я уже местная ходящая легенда.

Аномальная Вейл, жги их всех!

Магия внутри клокочет обидой. Или злостью. Как будто хочет за что-то отомстить всему миру. За то, что её неправильно понимают? Или за то, что её оторвали от… Нет. Не буду даже заканчивать эту мысль.

Мы выходим во внутренний двор, пересекаемый каменными дорожками. Солнце слепит в глаза. Лика и Ник как обычно перебраниваются, я даже не вслушиваюсь, мой внутренний взгляд затуманен. И тут…

Он.

Дэмиан Эверхарт.

Он стоит у дальней аллеи, у самой стены, заросшей густым, тёмным плющом. Его чёрная форма кажется ещё темнее на фоне зелени. И он… не один. Рядом с ним небрежно облокотившись на оградку, стоит магистр Айрис Спейн, преподаватель зельеварения. Молодая, элегантная, с рыжими волосами, уложенными в сложную прическу, и лукавой улыбкой на губах.

И они… разговаривают. Она что-то говорит, смеётся, слегка касается его предплечья, скользя по ткани формы. А он… он слушает. Не отворачивается. Не смотрит ледяным убийцей, как обычно. Он даже… усмехается. Край его рта приподнят в чём-то, отдаленно напоминающем улыбку.

Что-то острое и колкое впивается мне под ребра.