Книга Смерть на Кикладах. Сборник детективов №3, страница 176 – Сергей Изуграфов

— Погоня? — безмятежно поинтересовался Адамантиадис, по-прежнему крепко прижимая к себе свой драгоценный саквояж. — Делайте то, что считаете нужным, генерал. Я в полном вашем распоряжении.

Манн, снова повернувшись вперед, скомандовал:

— Саша, ускорься, у этого «Мерседеса» движок мощнее в разы! Пока дорога пустая, они оторвутся! Что впереди?

— Через пару километров Стелида, — ответил Смолев сквозь зубы, переключая передачи и выжимая из двигателя максимум. — Там населенный пункт, улочки узкие, много тупиков. За ним — море и скалы. За Стелидой, если они ее пройдут, дорога уходит на юг, в объезд лимана и аэропорта, начинает петлять, — там от их двигателя тоже толку не будет. Некуда им отрываться, догоним!

Видимо, угонщики тоже прекрасно понимали, что перспективы их не блестящи.

Не прошло и минуты, как парень, сидевший в «Мерседесе» рядом с водителем, высунулся в окно и по вспышкам Смолев и Манн поняли, что он ведет по ним огонь. Звуки выстрелов полностью потонули в реве моторов и визге шин. В лобовом стекле образовалось отверстие, еще две пули с резкими толчками, от которых «Нива» ощутимо вздрогнула, попали в правую фару.

Смолев быстро взглянул в зеркало заднего вида: первая пуля прошла салон насквозь и вышла через заднее стекло, никого не задев. Профессор Адамантиадис сидел за водительским сиденьем бледный, но спокойный.

Молодец дед, невольно восхитился Смолев, выдержка что надо!

— Вот сволочи! Так и детей моих осиротить недолго! — немедленно рассвирепел и набычился Манн, выхватывая пистолет из кобуры. — Держи ровно, Саша, держи ровно, друг мой ситный, сейчас я им устрою «кузькину мать»!

— Витя, багажник не зацепи! — напомнил Смолев, стараясь на большой скорости удержать машину, не предназначенную для гонок.

Хорошо, что мотор на «Ниве» от «Пежо», подумал Алекс, но и то, сколько еще движок выдержит эту нагрузку?

— Стреляй уже, генерал! — рявкнул он.

Генерал высунулся в окно и, держа пистолет в правой руке, прицельно произвел с десяток выстрелов по несущемуся впереди «Мерседесу».

Заднее стекло такси словно рассыпалось дождем сверкающих осколков, разлетевшихся по шоссе.

Сидевший рядом с водителем пассажир вдруг резко дернулся и ткнулся лицом в лобовое стекло: пули попали ему в затылок и в шею. Водитель тоже упал грудью на руль, безвольно свесив руки: две пули прошили водительское сиденье.

Пробитая пулями в нескольких местах покрышка заднего правого колеса моментально превратилась в грязные ошметки. Голый диск с леденящим душу скрежетом ударил по асфальту, высекая искры и заставляя машину идти юзом, теряя скорость.

Еще через двести метров, «Мерседес», двигаясь боком, вывалился на обочину, сполз в неглубокий овраг, заросший колючей фриганой^[76] и заглох.

Смолев затормозил на обочине, вышел из машины и, привалившись спиной к капоту «Нивы», достал из кармана платок и вытер выступивший на лбу пот.

Вот и «встретил в аэропорту», подумалось ему вдруг. Ни дня без приключений! А ведь снова все могло закончиться печально!

Он невольно посмотрел снова на пулевое отверстие в лобовом стекле. Что до него самого, что до Манна — всего каких-то тридцать сантиметров… Да и старика могли ухлопать запросто… Черт знает что вышло! Какого дьявола они начали палить? Побоялись, что их возьмут за угон? Видимо, дело не просто в угоне, а все гораздо серьезней. Кто же они такие? В любом случае, сегодня не их день!