Книга Развод. Я не прощаю измен, страница 90 – Натали Лин, Наталья Ван

На сегодняшний вечер я выбираю простое черное платье. Классическое. Оно висело в шкафу годами, ждало своего часа. Надеваю. Смотрю в зеркало. Лицо кажется уставшим, но глаза… в них вспыхнула искорка. Интерес. Живой, настоящий интерес.

Ровно через час в мессенджере всплывает сообщение:

“Я внизу”.

Делаю глубокий вдох. Беру небольшую сумку, ключи, накидываю теплую куртку и выхожу.

Михаил ждёт у машины. Увидев меня, улыбается. Открывает дверь.

— Прекрасно выглядишь.

— Спасибо, — говорю, устраиваясь в теплом салоне. Чувствую, как нервно сминаю подол платья пальцами. Я уже отвыкла от этого. От внимания. От выхода в свет.

Дорога проходит в легком, почти неуловимом напряжении. Я молчу, смотрю в окно на мелькающие огни. Михаил тоже не говорит, только иногда переспрашивает что-то незначительное, позволяя мне прийти в себя. Кажется, он чувствует мой стресс. И это понимание, эта тактичность, согревают изнутри.

Галерея оказывается в старом, отреставрированном особняке в центре. У входа столпились люди, ожидающие приглашения войти внутрь, но мы уверенно идем вперед. Михаил заводит меня с торца здания.

— Почему мы…, — начинаю я, но он прикладывает указательный палец к своим губам.

— Так было нужно. Не думай об этом.

Нас окутывает мягкий свет, приглушенный всего несколькими голосами. Здесь пахнет древесиной и краской.

Мы проходим в зал. И я сразу получаю удар в самое сердце.

В первом же зале, на центральной стене, под специальным софитом, висит она. Та самая картина. Та, которую я отреставрировала для Андрея Петровича. Картина, которая была на грани гибели. Теперь она сияет. Краски дышат, каждый мазок, каждый прожилок на деревьях живёт своей тихой, вечной жизнью. И маленькая, скромная табличка рядом.

“Реставратор: Волкова Ольга Сергеевна”.

У меня перехватывает дыхание. Я останавливаюсь как вкопанная.

— Я знал, что ты будешь в восторге, — говорит рядом Михаил, и в его голосе слышится удовлетворение.

Я поворачиваюсь, словно в замедленной съемке, и самого Андрея Петровича. Он окружен людьми, которые начали прибывать с бешеной скоростью. Он жестикулирует, и его голос, громкий и радостный, доносится до нас:

— …да, представьте, нашёлся мастер! Руки золотые! Смотрите, какая работа! Это же не реставрация, а настоящее воскрешение!

Он говорит о моей работе. С такой гордостью, будто это его собственное дитя. И меня берет гордость. Острая, чистая, пьянящая. Это мои руки. Мой труд. Моё терпение. И все это здесь, на всеобщем обозрении. Люди смотрят на мои труды, восхищаются, обсуждают.

Вечер превращается в водоворот событий. Андрей Петрович, заметив нас, практически тащит меня в круг “нужных людей”. Галеристы, коллекционеры, искусствоведы.

— Вот она, та самая волшебница! — представляет меня он.

Ко мне тянутся руки, сыплются комплименты, вопросы. Я улыбаюсь, отвечаю, стараюсь не теряться. Меня фотографируют. Вспышки камер слепят. Я впервые чувствую себя не тенью, не приложением к чьей-то жизни, а центром. Своим собственным центром.

— Здесь столько камер, — шепчу я Михаилу, когда он оказывается рядом, подставляя мне локоть для опоры, которая сейчас мне так нужна.

— Репортеры, — кивает он. — Светская хроника. Завтра, возможно, заметка будет. А сегодня о тебе точно будут говорить на всех сайтах связанных с искусством.