Книга Развод. Я не прощаю измен, страница 62 – Натали Лин, Наталья Ван

— Не переживай, — передразнивает она меня, и в ее глазах вспыхивает озлобленность. — Я лучше к отцу съезжу. И у него поем. У него всегда есть что поесть. И меня никто там за это не упрекнет.

Я делаю глубокий вдох, пытаясь унять дрожь в руках от усталости, от боли, от ее слов.

— Тебя не упрекали в том, что ты ешь. Максим лишь сказал о том, что хочет, чтобы ты немного нам помогала по дому. Он работает и учится, и ты это знаешь. Я тоже много работаю. Мы просто не успеваем еще и готовить. А тебе не десять лет.

— И что я, по-твоему, должна вам теперь прислуживать, если у меня пары заканчиваются раньше, чем у него?

— Ты меня не слышишь, Ань, — повышаю я голос. — У меня нет сил с тобой сейчас спорить. Делай, как хочешь, — говорю я наконец, потому что сил на спор у меня и правда нет. Совсем нет.

— Отлично! — она ставит стакан на стол с таким грохотом, что я вздрагиваю. — Так и сделаю! А пока я лучше буду голодать! Ясно тебе?

С этими словами она разворачивается и, почти бегом, уходит в свою комнату. Через секунду доносится оглушительный хлопок двери.

Я стою посреди кухни, смотрю на сковороду в своей руке. И не чувствую ничего. Абсолютно. Она ведет себя как бунтующий подросток, но не как взрослая девушка.

На автопилоте я все же делаю завтрак. Для себя и для Максима, который вскоре выходит, мрачный и помятый. Мы едим молча. Каждый погружен в собственные мысли. После завтрака все же решаю попробовать поговорить с дочерью.

— Аня. Открой, — осторожно стучу в ее дверь, но ответа нет. Только гробовая тишина из-за двери.

Смотрю на эту белую дверь, за которой заперлась моя дочь. И чувствую, как внутри все сжимается от ее слов. От ее поведения. От того, что она в свои годы ведет себя как маленький ребенок.

Я ухожу в свою комнату, закрываю дверь. Беру телефон. Звоню Миле.

Она отвечает сразу, и в ее голосе настороженность.

— Оль? Что стряслось?

— Мила…я… я не знаю, как еще донести до Ани то, что отныне все изменилось, — мой голос срывается на шепот. — Она заперлась в комнате. Говорит, что она нам не нужна. Что она объедает нас. И… и что поедет к отцу. Я не знаю, что делать. Я устала бороться. Может, и правда… пусть едет. Может, ей там будет лучше.

— Ольга Сергеевна, вы в своем уме?! — голос сестры становится резким, профессиональным. — Слушай меня внимательно. Первое: она не просто заперлась. Она объявила тебе войну. Детскую, глупую, но войну. Войну за внимание. За твою любовь. За то, чтобы ты доказала, что она для тебя важнее твоей гордости, твоей работы и твоей войны с Денисом. Это манипуляция. Жестокая, но детская.

— Но я же вижу, как мы с каждым днем с ней отдаляемся. Честно, я уже на грани. Я хочу наплевать на слова адвоката и отправить ее к отцу. Пусть поживет там, пусть убедится в том, что у него не “прекрасная” жизнь. Что там она не нужна.

— Оль, конечно, вы отдаляетесь. Ее мир рухнул! И она не знает, на кого злиться! На отца злиться страшно, он может окончательно отвернуться. А на тебя можно. Потому что ты никуда не денешься, ты мама. Твоя любовь безусловна, и она, на каком-то глубинном уровне, это знает. Поэтому и проверяет границы дозволенного на прочность.

— И как мне быть? Я не хочу за ней бегать.

— И не надо! Не упрашивай. Не оправдывайся. Не выгоняй. Ты дала ей понять, что ты о ней заботишься. А теперь дай ей время. И себе тоже. Она выйдет, отойдет. А сейчас… сейчас тебе нужно поговорить с ней. Скажи ей правду. Тяжелую, взрослую правду.