Книга Развод. Я не прощаю измен, страница 40 – Натали Лин, Наталья Ван

Сердце начинает стучать где-то в висках. Я опускаю взгляд в блокнот, делая вид, что ничего не вижу, но периферией замечаю каждое ее движение. Она подходит и останавливается прямо напротив.

— Оль, привет. Не ожидала тебя здесь увидеть, — ее голос звучит ровно, даже дружелюбно, но в этой дружелюбности есть стальной стержень.

Я медленно поднимаю голову. Смотрю на нее. На ее ухоженное лицо, на дорогую, но скромную шерстяную блузку, на уверенную позу. Она стоит, как хозяйка положения.

— Ира, — произношу я нейтрально. Больше не “Ирочка”, не “подруга”. Просто Ира.

— Можно присяду? На минутку, — она не дожидается ответа, отодвигает стул и садится, усаживая ребенка к себе на колени. Мальчик с любопытством разглядывает салфетницу.

Воцаряется тягостное молчание. Она первая его нарушает.

— Слушай, Оль… Я понимаю, что тебе тяжело. Но, думаю, нам нужно кое-что обсудить. По-взрослому, — она складывает руки на столе, ее маникюр безупречен. — Ты должна отпустить Дениса. Пойми, вы с ним уже прошлое. А мы… мы с ним настоящее и будущее. У нас семья. Ребенок. Не усложняй все этими судами, разделом. Просто отпусти. Давай закончим это цивилизованно. Хотя бы в память о нашей дружбе.

Я смотрю на нее, и во рту появляется горький, металлический привкус. Она говорит это так, будто просит уступить место в метро. Без тени стыда.

— Цивилизованно? — переспрашиваю я, и мой голос звучит тише, чем я ожидала. — Это как? Чтобы я молча отказалась от всего, что мы с ним строили, пока ты строила с ним свою “настоящую” семью? Это, по-твоему, цивилизованно?

Она слегка вздыхает, как усталый взрослый, которому приходится объяснять очевидное ребенку.

— Оля, ну что ты цепляешься за все подряд? Может, хватит уже цепляться к словам, за мужа, за свою прежнюю жизнь? Денис тебя уже не любит. Он любит меня. Или ты хочешь жить с человеком, который тебя не любит? Ради чего? Ради квартиры? Ради денег? Это же так… мелко.

Я чувствую, как по лицу разливается жар, но внутри все холодеет.

— Мелко? А что было не мелко, Ира? Когда ты, беременная, рыдала у меня на кухне, рассказывая, что отец твоего ребенка какой-то “козел”, который сбежал, как только узнал о твоей беременности? И я тебя утешала. Говорила, что все будет хорошо, что ты справишься, что я помогу. Доверяла тебе. Считала подругой. А оказывается, “козел”, который сбежал, не такой уж и козел, а мой муж? И ты все это время знала. Знала, что отец твоего ребенка мой муж, а сама играла в несчастную, пока строила семью с моим мужем у меня за спиной?

Ее лицо не дрогнуло ни на секунду. На нем нет ни тени раскаяния. Только легкая досада, будто я напомнила ей о какой-то неловкой, но незначительной детали.

— Так сложились обстоятельства, — пожимает она плечами. — Мы с Денисом не планировали это. Но так вышло. И мы решили быть вместе. А ты… ты всегда была такой правильной, такой идеальной. Может, это и к лучшему. Тебе нужен кто-то… попроще. Кто будет ценить твою правильность. А Денису нужна жизнь, энергия.

Она говорит о моем муже, о нашем общем прошлом как о чем-то, что она имеет право пересматривать и оценивать. Как будто она здесь главная. Как будто наша с ней дружба, мой брак — всего лишь декорация для ее новой роли.

— Значит, по-твоему, я должна просто уйти, потому что у вас с ним так “сложилось”? — мои пальцы впиваются в колени под столом. — Или потому что ты перед ним разложилась?