Книга Развод. Бывшая моего мужа, страница 21 – Саяна Горская

Приложение прогружает карту города и выдаёт мне пульсирующую точку, но вовсе не в офисном центре, а гораздо южней.

Андрей не на работе.

Не знаю, чем он сейчас занят, но явно не перебирает бумажки в поте лица.

Официант приносит открытую бутылку вина.

Расплачиваюсь и ухожу в машину.

Преследуя мигающий маячок, еду через полгорода, почти не различая дороги.

Челюсти сводит от напряжения, желудок скручивает. Сердце неровно отбивает что-то унылое.

Во мне сейчас борются две Лары: первая хочет знать, что происходит, чтобы перестать перманентно чувствовать себя сумасшедшей идиоткой. Вторая до леденящего душу ужаса боится этого открытия, которое наверняка разрушит отношения, семью и жизнь в целом.

Но лучше горькая правда, чем сладкое неведение.

Локатор приводит меня к гостинице «Плаза».

Хлопнув дверью авто, задираю голову, чтобы рассмотреть здание и горящие панорамные окна.

В одном из этих номеров мой муж сейчас трахает другую.

Сжатыми в кулак пальцами растираю грудину, чтобы унять ноющую боль.

Вхожу внутрь и иду прямиком на ресепшен.

— Добрый вечер!

— Добрый. Мой муж забронировал для нас номер на сегодняшний вечер. У нас свидание, — взмахиваю в воздухе бутылкой вина в знак доказательства.

— Подскажите имя супруга? — улыбается администратор.

— Андрей Доронин.

Шустрые пальцы бегают по клавиатуре.

— Номер восемьсот три. Люкс. Восьмой этаж. Вам нужен ключ?

— Безусловно.

Люкс, значит. Любишь широкие жесты, Андрюша?

Широкие жесты из нашего общего бюджета!

Девушка отдаёт мне карточку.

Под бой ритуальных барабанов сердца иду к лифтам.

Поднимаюсь.

У нужного номера замираю и пытаюсь привести дыхание в норму. Но мне так плохо физически, что я почти ничего не вижу перед собой — картинка плывёт, голова кругом. Пульс лупит в виски.

Давай, Лара. Ты уже здесь. Бежать нет смысла.

Оставляю бутылку вина у входа — я не слишком контролирую сейчас свои действия…

Сделав ещё один глубокий вдох, прикладываю карточку к сенсорной панели и толкаю дверь…

Лара.

Несмело вхожу внутрь.

Никого нет.

Номер состоит из одной большой, но шикарно обставленной комнаты, из которой есть выход на балкон и ещё одна дверь, из-за которой слышится шум воды и приглушённые звуки высокого женского голоса.

На широкой двуспальной кровати всё перевёрнуто: простынь сбита к изголовью, подушки на полу, а на самом краю фривольно болтается кружевной бюстгальтер.

Одежда, видимо в спешке снятая, разбросана по всему номеру.

На низком столике бокалы с недопитым вином, один из которых с отпечатком красной помады.

И перед моими глазами с жестокой отчётливостью всплывает картинка с вечеринки, где у Андрея на щеке такой же след.

Метка.

Клеймо.

Она ещё тогда обозначила свои намерения, а я, дура, позволяла себя обманывать!

Он с ней.

Конечно, он с ней!

А ты чего ожидала, Лара? Что он снял номер в гостинице, чтобы спокойно поработать над документами?

Но… Да!

Внутри меня теплилась какая-то глупая, наивная надежда, что мои догадки не оправдаются.

Меня будто поднимают высоко над землёй, а затем отпускают, чтобы я шмякнулась и разбилась в лепёшку.

Больно. Очень больно.

Ещё пару минут назад у нас было всё: общие воспоминания, планы, любовь, секс. Мы были счастливы. Я любила, была любима. И я даже не предполагала, что кто-то третий может забраться в нашу постель.