Онлайн книга «След на болоте»
|
— Обла-ди… Обла-да… — доносилось из клуба… — Хорошая песенка, — оценил Сорокин. — Ну что, будем смотреть? — Давай! — Дорожкин присел на корточки. — Я с той стороны начну, а ты с той, где «Минск»… Осмотрели быстро. Ничего подозрительного не заметили, но все мотоциклы переписали — по номерам, у кого были, ну, или так составили описание… — Хозяев дождемся — опросим… — застегнув полевую сумку, устало усмехнулся Игорь. Его напарник скривился и дернул шеей: — Когда еще мы их тут дождемся, товарищ старший лейтенант?! Может, лучше позвать? Вон и парнишка какой-то бежит! Эй, парень! Завидев милиционеров, растрепанный парнишка лет четырнадцати в клетчатой рубашке и черных фасонистых брюках тут же повернул к ним. Глаза его испуганно округлились: — Дяденьки милиционеры! Игорь Яковлевич! Там это… драка! — Что, прямо в клубе? — Ага! Там Леха Воронков, тракторист, Мымаренка бьет смертным боем! Дорожкин прищурился: — Ну, раз Мымаренка, значит, есть за что! Разнимают? — Не-а. Смотрят! — Зрители, черт бы их подрал… Ладно, идем глянем… Войдя в зал, Игорь ту же включил свет и махнул рукой завклубом — бывшему своему однокласснику: — Сереж, что тут? — Да драка была. Едва разняли. Вон они, черти… — завклубом указал пальцем на стоявшие у сцены кресла. — А-а-а! — подойдя, Дорожкин поманил пальцем обоих драчунов. — Ну, пошли… — Дядя Дорожкин! Игорь Яковлевич! — взмолился Мымаренок — Мымарев Никита, упитанный детина с наглым лицом и косой челкой. — Зачем идти-то? Мы ж помирились уже! Верно, Леш? Воронков — красивый, мускулистый, чернявый парень, чем-то похожий на артистов индийского кино, молча пожал плечами. Модная приталенная рубаха его была расстегнута до пупа, почти все пуговицы отлетели. У Мымарева под левым глазом расплывался синяк. — Помирились-то помирились! — выйдя на улицу, Дорожкин обернулся и строго погрозил пальцем. — Однако общественный порядок нарушили! Будем протокол составлять… Василий, Мымарева пока опроси… А я с этим… — Командир! Товарищ старший лейтенант! — оставшись один на один с участковым, подал голос Воронков. — Может, обойдемся без протокола? А я вам все покажу! — Что покажешь? — удивленно моргнул участковый. — Да комнату свою. Ну квартиру… Этот же гад, Мымаренок, всем трепал, будто я в ЛДОКе краску украл! Целое ведро вынес. За то и получил, гаденыш! И мало ему еще! — Постой, постой! — замахал руками Дорожкин. — Что еще за краска? — Синяя нитроэмаль, для мотоцикла… Якобы я в ЛДОКе ее незаметно взял на складах… А я ее не в ЛДОКе, я ее у нас на работе, в ДРСУ взял… Полведра всего. И с разрешения начальника! — Проверим! — Проверяйте! Вот хоть сейчас ко мне поедем, сами знаете, тут недалеко… Я на мотоцикле как раз… Воронков взялся за руль старого черного «Ковровца». Легкий черный мотоцикл… старый… Черт с ним, с этим Воронковым! Составить протокол по мелкому хулиганству — и пусть катится! А начальнику ДРСУ можно и завтра позвонить… или послезавтра, завтра-то воскресенье, выходной… Воронков, Воронков… знакомая фамилия… Ну так да — ранее судим. Но на учете уже не состоит — сроки прошли… Там легкие телесные… суд переквалифицировал с «хулиганки»… — Ты где живешь-то? — спросил Дорожкин. — Говорю ж — рядом, на Школьной! Ну, конечно же, Алексей Воронков… тракторист со Школьной… |