Онлайн книга «Генерал-майор»
|
— Охотничий арбалет! – похвалился Станислав Петрович. – Трофей! Забрал у одного драгунского майора. У меня в деревне когда-то такой был. — Арбалет… – шепотом повторил Давыдов. – Удобная вещица… Для всяких дел удобная, да. — Так идем… Тут, за лесом, деревушка одна, Бель-Альянс…Там наши. Идти по ночному лесу оказалось не очень-то легко. Дэн в школе еще как-то бежал ночное ориентирование, так чуть было в болоте не утоп! И это – с налобным фонариком, с картой, практически по знакомой местности. Здесь же… С Ураковским еще было с полдюжины человек, солдаты и офицеры, и местность они, похоже, знали, так, что до леса шагали вполне уверенно. В лесу же… — Вот здесь… Здесь поворот – тропа. — Да нет же! Наша тропа дальше. Там еще дуб такой раскидистый! А где здесь дуб? Нету. — Да. Дуба нету. Пошли дальше, искали этот чертов дуб, а он все никак не хотел находиться, будто бы нарочно средь других деревьев прятался, только что не кричал: ку-ку! Наконец, сублейтенант Мориц Краузе увидал что-то похожее… — Вот! Не это ищем? — Это не дуб, Мориц! Это граб. — Граб? А на дуб похоже. — Сюда, сюда, братцы! Вот дуб-то, вот! И впрямь на развилке лесных тропинок рос довольно раскидистый дуб, и к его толстому стволу был совершенно варварски прибит указатель – деревянная табличка с французской надписью «Дорога на Шарлеруа». — А нам туда не надо, – тихо промолвил кто-то из солдат. — Верно! – Ураковский бодренько подкинул в руке арбалет. – Нам не туда. Нам – в Бель-Альянс. Туда. Идемте! Пока путники шатались по лесу, уже начало светать. Восточная сторона неба посветлела и запылала оранжево-алым пожаром, а первые лучики солнца позолотили верхушки высоких тополей и лип. Вот тут-то на тропе попался мальчишка, видимо – подпасок. Тощенький, рваненький, грязный, с большим хлыстом в руке. — Коров пасешь? – строго спросил его Ураковский. — Да, да, месье. Пасу. – Пастушонок закивал, испуганно сверкая глазенками. Станислав Петрович хмыкнул и опустил арбалет: — Это ведь на Бель-Альянс тропинка? — На Бель-Альянс – туда, месье, – парнишка показал рукой. – Три лье! — А здесь тогда что? – округлил глаза Ураковский. — А здесь – Шапель-Сен-Ламбер. Часовня в лесу… и селение. — И кто в том селении? Чьи войска? Французы? — А нет никого, господа. Ни французов, ни англичан, ни немцев. Одни мы, местные. Шапель-Сен-Ламбер – часовня Святого Ламберта – напомнила Денису еще одну часовню, в Нижней Нормандии, на плато де Грас возле старинного городка Онфлера, будущей Мекки импрессионистов. Там, в Онфлере, они когда-то с Сонечкой и… Господи! Всего-то чуть больше года прошло. А кажется, будто лет десять! Сонечка, Софья уже и замуж вышла… как и хотела… Замела следы. — Хорошая вещь! – Ураковский все нахваливал арбалет. – Нет, право же, в самом деле! Взводится по-старинному – кремальерой… Вон, видите звездочки. Бьет бесшумно. А убойная сила почти как у ружья! — Ну уж как у ружья! Скажете! – разглядывая часовню, скептически хмыкнул Дэн. И тут же нахмурился, вспомнив прошлогодние приключении в Подмосковье. Там ведь тоже из арбалета, да… И стрелка так и не нашли. Впрочем, может быть, уже и нашли – следственный пристав Николай Николаевич Уваров зря свой кусок хлеба не кушал. — Вообще спасибо тебе, Стас! – Давыдов с улыбкой хлопнул приятеля по плечу. – Вовремя ты подоспел, чего уж. |