Онлайн книга «Ватага. Атаман»
|
Ближе к вечеру таверна быстро наполнялась посетителями, в большинстве своем моряками со стоявших у причалов судов, впрочем, попадалась и публика побогаче – явные приказчики, купцы, и даже – судя по одежде и поведению – лица из благородных сословий. Подумав, Вожников перебрался на открытую террасу: разноязыкая речь, смех, гомон, сутолока, горевшие на столах свечи, каштаны в цвету… Париж! Гингетт на Монмартре! Нет, и правда очень похоже на парижские кафе, еще б сигаретный дым да плетеные стулья. И женщин, девушек – этих-то в таверне не было, а жаль. Хотя трактирщик вроде бы упоминал каких-то девчонок. Наверное, не слишком приличных – да и пусть! В конце концов, и что с того, что женат? Почему бы и нет, не жениться же он на них будет! Да где ж там этот чертов Абдулла? Ушлый трактирщик словно бы услышал внутренний голос князя, а, скорее, уловил его взгляд – проходя мимо, подсел-таки рядом да, щелкнув пальцами, подозвал слугу: — Винченцо, вина! Как вам у меня, любезнейший синьор Джегоро? — Очень даже неплохо! – искренне отозвался Егор. – Прямо Париж. Какого-нибудь шансонье только и не хватает… Ив Монтан, Азнавур, Брассанс… — А? — Рай, говорю, здесь у вас. Парадизо! И народу порядочно… Нет, вроде стало поменьше. — Расходятся, – Абдулла махнул рукой. – Ночь скоро… А вы ведь никуда не торопитесь до утра? – оглядывая быстро пустеющий «гингетт», заговорщически подмигнул кабатчик. – Ведь так я думаю, а? Егор покривился – брать ли девок? Ведь завтра с самого ранья – на службу. А и так же голова кружится, хоть вино и не крепкое, да ведь и выпито-то немало. Ладно, с девками и потом можно, а сейчас пора переходить к делу: — Ваше почтенное заведение очень любил один мой хороший знакомый из Москвы. — Московит? – удивился трактирщик. – Вот как? Впрочем, кого здесь только не встретишь. — Он вообще-то татарин… — Ну, татарин сюда не пойдет! — Этот пойдет. Он вообще такой, особенный: все приключений на свою задницу ищет, как вон тот молодняк! – повернувшись, Вожников кивнул на толпу веселящейся молодежи, похоже, что и вовсе не собиравшейся уходить. Человек пять, а гонору, а шуму! Всем лет по шестнадцать-восемнадцать, и заводила в темно-красной бархатной куртке-колете и узких разноцветных штанах, судя по виду, вовсе не самый старший – худой темноглазый шпаненок, с белым, обрамленным иссиня-черными волосами – каре – лицом и нагловатым взглядом чьего-то сынка. Говорили в компании по-итальянски, и очень быстро, так что князь мог разобрать лишь отдельные слова и фразы. — Вижу, они не очень-то боятся ночной стражи! — А чего им бояться? – Хромой Абдулла хмыкнул и, разлив по кружкам вино, понизил голос: – Видите вон того щуплого, в красной куртке? — Ну. — Знаете, кто это? Юный Марко Гизольфи! — Гизольфи? — Ну да, ну да, сирота, но… племянник того самого… А! – трактирщик внезапно расхохотался, наткнувшись на непонимающий взгляд. – Вы ж издалека, досточтимый синьор. Не знаете, кто такой Гизольфи? — Нет, – честно признался князь. – И в самом деле, чертовски любопытно, кто это? Племянник папы римского или сын лейтенанта Шмидта? — Хо?! — Неужели внук Карла Маркса?! Да ладно – шучу, шучу! — Здесь не над всеми можно шутить, синьор Джегоро, – на полном серьезе прошептал хозяин таверны. – Гизольфи – один из самых влиятельных родов в Генуе… тем более – здесь. |