Книга Сердце Стужи, страница 221 – Яна Летт

Плотное, мягкое тельце. Головка на безвольно повисшей шее скатилась по моей руке. Из приоткрытого клювика вытекло на снег немного крови.

Я коснулась пятна перчаткой, поднесла ближе к глазам. Кровь как кровь – пахла железом, как и положено.

Иллюзией были только их крики в моей голове… Или нет?

Я потратила несколько минут на то, чтобы залатать пару мелких прорех, оставленных на струде их когтями.

Стены разгорелись голубым ярче прежнего. Я почувствовала, что от них идут волны жара. Запах крови, чавкающей под ногами, усилился, и я задышала тяжело, как никогда не дышала в Стуже.

Вперёд.

Коридор изогнулся, сузившись ещё, и я ахнула, снова вынужденно коснувшись стен. Теперь я была уверена: не защити струд, меня наверняка ждали бы ожоги.

И при этом ледяные стены не таяли.

Голодный, дрожащий жар… Жар Сердца?

Теперь мне приходилось идти боком. Я дышала с трудом – лёгкие как будто забило горячим песком. Под струдом я обливалась потом – и отстранённо подумала над тем, как буду возвращаться по холоду Стужи… если, конечно, доведётся возвращаться.

Ещё шаг – и я вновь различила тёмную фигуру впереди.

— У тебя закончились трюки, так? – крикнула я, надеясь придать себе храбрости. – Быстро, а?

— Сорта? – Моё сердце дрогнуло, и я остановилась – не веря и веря разом…

— Сорта… Это ты? – Тёмная фигура сделала ещё один неуверенный шаг вперёд, а потом я увидела его – взъерошенные волосы, робкая улыбка.

— Гасси.

— Здравствуй, – он протянул руки, как будто для объятия, а потом, поймав мой взгляд, погрустнел, уронил их вдоль тела.

Это был он, мой Гасси – бледный, худой, с пальцами, как всегда перемазанными чернилами, в рубахе, аккуратно застёгнутой на все пуговки. Я узнала даже вышивку-оберег на его плече – такая украшала почти все его вещи. Их вышивала его мать, Мария, а госпожа Торре, презирающая суеверия, фыркала…

Гасси бросил быстрый, опасливый взгляд себе через плечо.

— Сорта, нужно тихо… или они услышат.

— Они? – Голова у меня шла кругом. Воздух вокруг плавился, и я услышала, как с громким звяканьем выпал из руки нож.

— Сорта… – Он подошёл ближе. – Это и вправду ты? Как ты сюда добралась?

— Это всё морок, – прошептала я. – Этого нет. Тебя нет… Ты мёртв.

— Да, – кивнул Гасси, вздыхая. – Это так, но… Ты ведь знаешь, что души умерших попадают сюда? В Стужу.

— Это всё бред, – выдавила я. – Это… бредни служителей, это…

— Я, как и ты, сомневался. – Теперь он улыбался – спокойно и печально. – Ты ведь знаешь, я никогда не верил в такие вещи, но… пришлось поверить. Сорта. Я рад, что снова вижу тебя. Но ведь ты жива?

«Эрик, помоги мне, прошу. Кого видишь ты?»

— Он не ответит, – произнёс Гасси, внимательно наблюдавший за мной. – Здесь каждый сам по себе.

— Откуда ты…

— Здесь всё работает по-другому. Стужа… здесь она имеет большую власть. Большую, чем где бы то ни было… Сорта. Прошу, послушай меня. Если пойдёшь дальше – погибнешь.

Голова кружилась. Во рту появился противный железный привкус, и воздух вокруг продолжал гореть. Меня трясло, и выносить это становилось всё труднее.

— Дай пройти, – прохрипела я, с усилием делая ещё один крохотный шаг. – Дай мне…

— Поверни назад, Сорта, – сказал мёртвый Гасси с твёрдостью, какой никогда не было у него живого. – Ты должна вернуться невредимой. Обещай мне. Обещай мне.