Книга Развод. Убью мужа, страница 47 – Анна Королева

Я принимаю пакет, тихо благодарю, и, пока Артём отвлекает девушку сухой благодарностью, подхожу к зеркалу. В отражении — усталое лицо, растрёпанные волосы, следы чужих рук на коже. Мне хочется поверить ему, но сомнения всё равно грызут изнутри.

Я перебираю вещи в пакете, машинально, и думаю: а вдруг он и правда единственный, кому сейчас можно доверять? Или это просто иллюзия — такая же хрупкая, как этот ночной покой?

Утро не приносит облегчения. Солнечный свет, пробивающийся сквозь плотные, почти непроницаемые шторы, кажется издевкой — слишком яркой, слишком обыденной для того ада, в который я внезапно попала. Всё вокруг выглядит будто обёрнуто в серую вату: постель смята, комната наполнена глухой тишиной, только где-то за стеной слышится шум дороги, от которого становится ещё тревожнее.

Я медленно надеваю присланную одежду — простые синие джинсы, чёрную футболку, свежие кроссовки. Всё сидит идеально, как будто снято с меня по меркам, до миллиметра. Это настораживает. Откуда он так точно знает мой размер? Я машинально оглядываю себя в зеркало, и в отражении вижу не себя — а испуганную, растерянную девушку, чьи глаза выдают бессонную ночь.

Артём уже ждёт у двери. Он одет в тёмную рубашку и строгие чёрные брюки, выглядит собранно, как человек, который всегда готов к экстренному побегу. В его позе читается напряжённая готовность к действию, а взгляд скользит по комнате, будто он проверяет, не забыли ли мы что-то важное, не оставили ли следов.

— Готова? — коротко спрашивает он, даже не глядя на меня.

— Нет, — честно отвечаю я, сжимая в кулаке ключи от кафе, как последний якорь в этом хаосе. — Но у меня есть ощущение, что это всё равно не важно.

Он хмыкает, чуть заметно пожимая плечами, но ничего не говорит. Его телефон каждые пять минут начинает вибрировать, но Артём лишь бросает один раз: «Позже», не собираясь отвечать ни на один звонок. Его решимость пугает и одновременно внушает странное доверие.

Мы выходим через служебный выход отеля. Артём явно знает все пути отступления — у него всё под контролем, по крайней мере, так кажется со стороны. Двор встречает нас свежим утренним воздухом, но тревога не отпускает. Я ловлю себя на том, что постоянно оглядываюсь.

Юрино кафе «Сиерра» оказывается крошечным, затерянным в переулке, будто специально спрятанным от посторонних глаз. Вывеска давно потускнела, столики внутри пустуют, и только один официант лениво протирает бокал, даже не удостоив нас взглядом. Внутри пахнет кофе и затхлой надеждой.

— Что мы ищем? — шепчу я, пока Артём осматривает зал быстрым, цепким взглядом.

— То, что здесь не должно быть, — так же тихо отвечает он, и в его голосе звучит напряжённость.

Мы садимся у окна, делая вид, что просто зашли позавтракать. Артём заказывает кофе, но едва официант скрывается за дверью кухни, он резко встаёт.

— Ты остаёшься здесь. Если что-то пойдёт не так — выходи через чёрный ход и звони по этому номеру, — он суёт мне в ладонь смятый листок с номером, написанным впопыхах.

— Куда ты?.. — начинаю я, но он уже исчезает за стойкой, где висит табличка «Только для персонала».

Я сжимаю телефон в кармане, ощущая, как сердце бешено колотится в груди. Минуты тянутся мучительно долго. Официант возвращается с кофе, бросает на меня косой, подозрительный взгляд и снова уходит. Я пытаюсь сделать глоток, но руки дрожат.