Книга Развод. Убью мужа, страница 20 – Анна Королева

просишь?

— Понимаю, — твёрдо отвечаю я, хотя внутри всё дрожит. — Если он останется жив, он найдёт меня. И тогда… тогда я не выживу.

Рита смотрит на меня долго, словно пытается понять, насколько я серьёзна. Затем откидывается на спинку стула и тяжело вздыхает.

— Ладно, слушай, — говорит она, потирая виски. — У меня есть один контакт. Но я тебе сразу говорю: я ничего о нём толком не знаю. Он из другого города. С Морозом никак не связан, это точно. Зовут его… — она делает паузу, будто обдумывая, стоит ли вообще продолжать. — Зовут его Жнец. Говорят, он берётся за такие… кхм… дела. Но, Лада, это опасно. Очень опасно. Ты уверена, что готова к этому?

Я киваю, чувствуя, как внутри что-то щёлкает. Решение принято. Теперь пути назад нет.

Рита записывает номер на салфетке и протягивает мне.

— Только учти, — добавляет она, глядя прямо в глаза. — Если что-то пойдёт не так, я тебя не знаю, ты меня не знаешь. И ещё… подумай трижды, прежде чем звонить. Такие люди не прощают ошибок. Ты можешь влипнуть еще более крупно, чем сейчас. Стоит ли оно того?

— Я сказала о разводе после его измены, а он собрался меня отправлять в какую-то клинику на перевоспитание. Как думаешь, оно того стоит?

— М-да, — Рита хмыкает и коротко выдает. — Мразь. Как и все мужики, впрочем. Ну, тогда желаю, чтоб всё получилось.

Я сжимаю салфетку в руке, словно это мой единственный шанс спастись. Сердце колотится так громко, что, кажется, его слышат все вокруг.

— Спасибо, — шепчу я, вставая. — Я тебе должна.

— Ты мне ничего не должна, — отмахивается Рита, затягиваясь сигаретой. — Просто смотри, чтобы тебя не прикончили раньше, чем ты.

Я киваю и ухожу, чувствуя, как на меня наваливается груз ещё большей ответственности. Салфетка с номером в кармане будто горит. Теперь всё зависит от того, смогу ли я договориться с этим жутким Жнецом и убедить его взять заказ.

Я стою у входа в старую, заброшенную автомастерскую на окраине города. Ночь накрыла всё вокруг густым покрывалом, и только тусклый свет одинокой фонарной лампы освещает вход. В кармане пальто скомканный кусок салфетки, на которой написан номер. Я позвонила ему вчера, едва сдерживая дрожь в голосе. Он ответил коротко, голос низкий, хриплый, будто из другого мира. Встретиться предложил здесь. Без уточнений. Без вопросов.

Я глубоко вздыхаю, пытаясь успокоиться. Но сердце всё равно бешено колотится. Что я вообще здесь делаю? Зачем я это начала? И вдруг дверь автомастерской скрипит, открываясь. На пороге появляется силуэт.

Он высокий, широкоплечий, двигается с какой-то хищной грацией, будто каждая мышца его тела знает, как убивать. На нём чёрная кожаная куртка, джинсы и тяжёлые ботинки. В свете лампы я вижу его лицо. Карие глаза, глубокие и цепкие, словно пытаются прочитать меня насквозь. Правильные черты лица, но в выражении — что-то опасное, что-то такое, от чего хочется одновременно убежать и остаться.

Жнец

— Ты Лада? — его голос звучит низко, с металлическими нотками. Он скрещивает руки на груди и чуть склоняет голову, внимательно разглядывая меня. — Или ты просто решила прогуляться мимо, чтобы посмотреть на местного психа?

Я сглатываю, чувствуя, как внутри всё сжимается. Этот человек… он другой. Его присутствие давит.

— Да, я Лада, — отвечаю, стараясь звучать уверенно. Но голос всё равно предательски дрожит. — Мы… говорили по телефону.