Книга Подонки «Плени и Сломай», страница 34 – Кейт Блейз

Она заставила себя смотреть. Сначала на лицо модели — спокойное, отстранённое, красивое. Потом на торс, на игру света на мышцах. На бёдра, на ноги...

И каждый раз, когда взгляд падал на пах, она краснела. Но продолжала работать. Проводила линии, намечала тени, стараясь смотреть на это просто как на часть композиции.

Кейн за своим мольбертом рисовал быстро, уверенно. Но краем глаза следил за ней. Видел, как она борется со смущением, как побеждает его, как её рука всё точнее ложится на бумагу.

И в этой борьбе, в этой победе над собой было что-то завораживающее.

Когда урок подошёл к концу, преподавательница прошла между мольбертами, оценивая работы. Кэтрин почти не слышала её комментариев — она смотрела на рисунок Кейна.

Он стоял у своего мольберта, собирая кисти, и его работа была открыта. Кэтрин не могла отвести взгляд.

Это было идеально. Не просто копия — живое, дышащее изображение. Каждая линия, каждая тень передавала не только внешность, но и характер модели. Рельеф мышц был проработан с такой точностью, что казалось, будто чувствуешь их под пальцами.

Она перевела взгляд на свой рисунок. Рядом с его работой он казался детским, неуклюжим. Правильным, но безжизненным.

Кейн закончил собираться, забрал планшет и, даже не взглянув на неё, направился к выходу.

Кэтрин смотрела, как он уходит, и внутри всё сжималось. Ей нужно было поговорить с ним. Сказать... Она не знала, что сказать. Просто не могла оставить всё так.

Она быстро сгребла свои вещи, бросив рисунок на столе — заберёт потом, — и выбежала в коридор.

Студенты заполняли проходы, мешая пройти. Она лавировала между ними, высматривая знакомую фигуру. Вот выход на улицу, вот парковка...

Чёрный «Бентли» уже выезжал с парковки.

Кэтрин замерла на крыльце, глядя, как машина набирает скорость и исчезает за поворотом.

Ветер трепал её волосы, выбившиеся из пучка. Она стояла и смотрела на пустую дорогу, чувствуя, как внутри разливается что-то тяжёлое, липкое. Злость, обида, растерянность — всё смешалось.

Он уехал. Даже не обернулся.

И она снова осталась одна — с вопросами, на которые не было ответов, и с чувством, что проиграла в игре, правил которой так и не поняла.

Четыре дня растянулись в бесконечность.

Кэтрин перестала считать часы. Они текли вязко, оставляя после себя липкое чувство нереальности происходящего. Она просыпалась с мыслью о нём, засыпала с ней же, а между этими моментами пыталась делать вид, что живёт обычную жизнь.

Но ночи выдались самыми тяжёлыми. Она ворочалась в постели, глядя в открытое окно, за которым колыхалась темнота. Каждый шорох заставлял сердце замирать — ей казалось, что она слышит шаги, что он всё-таки пришёл. Но это был только ветер. Ветер и пустота.

Днём становилось не легче. В университете она ловила себя на том, что ищет его глазами в коридорах. Когда взгляд находил знакомую фигуру, сердце сначала замирало, а потом обжигало острой, горькой обидой. Он был рядом. Садился на соседний стул, заполнял собой пространство, но оставался чужим, отстранённым, будто между ними ничего не было.

Эмоции сменяли друг друга с пугающей скоростью. Злость на него за эту холодную игру. Обида на себя за то, что позволила, что ждала, что до сих пор не может выкинуть его из головы. Растерянность оттого, что она понятия не имела, чего он хочет на самом деле. Изнанка её дней превратилась в сплошной вопрос без ответа.