Онлайн книга «Ничего серьезного»
|
Меня целовали… раньше… в другой жизни. Но этот поцелуй он будто первый. Первый в моей жизни, коснувшийся души. Вахид прерывает поцелуй так же внезапно, как и начал его. Отходит к противоположной стенке, нажимает кнопку лифта, кабинка дергается, поднимая нас на нужный этаж. «Ну, скажи же что-нибудь!» — умоляю мысленно. — Это было ошибкой, Нея, — произносит он с нажимом в голосе. Лучше бы не умоляла. Он злится. На кого? На себя или на меня? Так больно. Вахид вмиг стал холодным чужим недоступным, а я смотрю на него и слизываю вкус поцелуя с губ. Самого желанного самого невероятного в моей жизни. — Ты же понимаешь, что это не должно повториться? — спрашивает без тени эмоций в голосе. Хочу прочесть его мысли, а я их нет! Лицо, как чистый лист бумаги, на котором ни строчки. Не понимаю! — кричу про себя. — Не должно, — отвечаю на вопрос, пряча свои чувства и мысли. Как только не откусила язык из-за этой лжи. Выхожу из лифта, как только он останавливается. Оборачиваюсь. Вахид смотрит на меня из-под бровей. Остается в кабинке, жмет кнопку. Наши взгляды разрываются только тогда, когда смыкаются двери лифта. Вернувшись в номер, выглядываю в окно. Ищу взглядом высоко мужчину спортивного телосложения, но его нигде нет. Глупая! Вряд ли бы он отправился прогуляться без верхней одежды. Присев на кровать, прикрываю глаза, воскрешаю в памяти каждую секунду поцелуя. У меня до сих пор мурашки бегут по телу и бабочки в животе никак не улягутся. «У него есть невеста…» — напоминаю себе, что поступаю подло по отношению к другой девушке. — «Она не подходит Вакхиду» — придумываю сотни оправданий своему бесчестному поступку. Разум твердит одно, а сердце просит любви. Мне мало одного поцелуя. Мало! Если он еще раз захочет поцеловать, я уступлю, какие бы доводы не приводил мой разум. Сама не понимаю, как голова клонится к подушке, и я засыпаю. Пробуждаюсь тяжело. Не сразу понимаю, что меня так беспокоит. Пытаюсь накрыть голову одеялом, чтобы врывающийся в сонное сознание шум, окончательно не разбудил меня. — Да-а-а-а!.. — громкий крик сопровождающимся протяжным стоном, врывается в мое сознание. Крик резко обрывается, будто кто-то отключил звук, но сон уже смыло рукой. Сев на постели я смотрю на стену, которая разделяет наши номера. Приглушенный женский стон, которому будто пытаются помешать набрать децибелы, царапает ржавым клинком мое сознание. Цепенею. Сжав подушку двумя руками до побелевших костяшек пальцев, я не двигаюсь. Буравлю стену взглядом. Раненное сердце истекает кровью. Надо встать… Надо бежать… Заткнуть уши и не слышать… А я не могу пошевелиться, я даже дышать не могу! Все функции организма, будто разом отключили, но оставили в живых эмоции, которые разрывают изнутри. Они крошат мое тело на мелкие кусочки, заливают ядом нервные окончания. Обостряют слух, чтобы я слышала, как она стонет от наслаждения под Вахидом, пока я умираю. Варюсь в своей боли. Ее стоны — похоронная музыка для моей души! — Да — а-а- а… — врезается ее стон мне в сердце. — Не остана… — обрывается звук, а меня трясет. Зуб на зуб не попадает, по щекам катятся реки слез. Они забивают дыхательные пути. Я задыхаюсь от боли. Ощущение, будто меня предал самый дорогой человек. «Я не имею права на эти чувства и ощущения!» — твердит разумная част ь меня. |