Книга Предатель. Я не твоя, страница 3 – Элен Блио

Зависать он любит! А у меня еще курсовая. И спать охота, завтра в девять лекция.

— Побуду, куда я денусь, давай, только, ты встанешь, присядем на скамейку.

Помогаю девчонке подняться.

— Да, меня Дина зовут.

— Злата.

— Красивое имя, я слышала, ты Демьяну назвалась. Слушай, а ты можешь мне еще помочь?

— Как?

— Ну, он приедет, ты скажи, что мы вместе были в клубе?

Смотрю удивленно на неё, потом на себя. На мне потертые джинсы и толстовка, сумка — тканевый шоппер, который мне подарили на каком-то мероприятии. Где я и где клуб?

Дина вздыхает, сообразив.

— Блин… что же делать?

Мы не успеваем дойти до ближайшей скамейки — слышен рев мотора, мгновение, и рядом с нами тормозит дико крутая тачка. Из её выходит шикарный мужчина в черной рубашке и черных брюках.

— Демьян? — Дина чуть повышает голос, чтобы обратить на нас внимание, пока я откровенно залипаю на его фигуре.

Мужчина поворачивается.

Меня словно окатывает обжигающей волной лавы. С головой накрывает.

Он огромный. Красивый.

И дико зол.

— Дина, какого хрена?

Он обращается к сестре, а у меня душа в пятки.

Чувствую, как останавливается сердце. И не только сердце. Мир на паузе.

Буквально, как в кино, кадры, когда замирает всё вокруг и движутся лишь нужные режиссёру объекты.

К горлу подкатывает. Мне становится страшно. Очень страшно. Шум в ушах усиливается.

Как будто это я в чём-то виновата! Как будто я притащила его сестру сюда, на пустынную улицу!

— Какого хрена, Дина?

— Дем… прости, я… — её голос дрожит, и я её понимаю. Он в гневе реально страшен. Смотрит на меня внезапно, словно только что замечает. Хмурится.

— Вы кто? Подруга? Вы её притащили в этот притон?

— Я? — в смысле? Это нормально?

— Она мне помогла…

— Рот закрой. — затыкает её, а смотрит на меня. И смотрит так… неприятно. Брезгливо.

А меня это заводит. И бесит. Обычно, на меня по-другому мужчины смотрят. Потому что я красивая, я это знаю, просто… не пользуюсь.

Он молчит. Разглядывает. Оценивает.

— Зубы показать? — не выдерживаю я.

— Что? — выгибает бровь фирменным жестом всех крутых мужиков из кино и книг. О, боже, как это… глупо.

— Ничего. Не в музее. Дин, ты в безопасности, я пойду тогда.

— Да… спасибо тебе.

Разворачиваюсь, чтобы уйти. Спасибо. Прекрасно. Я так и знала. В носу предательски щиплет. Вот и вся хваленая благодарность. А я на метро, скорее всего, опоздала. И теперь нужно понять, как добираться домой. Автобусы еще ходят? Какие и куда?

— Стойте.

Не хочу оставаться тут, но, блин… может, он и правда денег на такси подкинет? У меня есть, но трата примерно в две тысячи в мои планы не входила.

— Что нужно?

— Расскажешь, что случилось?

То есть, меня тут еще будут держать? Так и автобусы все уйдут.

— Извините, я домой спешу. Вам сестра всё расскажет.

Снова начинаю двигаться.

Горячая ладонь ложится на локоть, сжимает.

— Да, тормози ты.

— Что вы себе позволяете?

Смотрю ему в глаза. Они очень темные. Нечитаемые. Хотя я всегда была уверена, что мне удаётся считывать людей.

— Мне надо понять, что тут произошло.

— Вам надо сестру домой отвезти, промыть ей раны. Лучше доктору показать. И еще заблокировать карты в банке, наверняка на её телефоне были приложения. Сейчас денежки могут уже улететь.

— Спасибо за советы. Дельные. Но можно всё-таки отнять у вас еще пару минут?