Книга Игра на инстинктах, страница 91 – Саша Кей

Всхлипывая, я брожу по комнатам и собираю свое шмотье.

На кухне вижу свою кружку и такое зло меня берет, что мне хочется ее расколотить, чтобы Осинская из нее пила. Но я сдерживаюсь. Это как-то уж совсем мелко.

А вот что с ключами делать?

Не бросать же в почтовый ящик?

Ладно, через Стаха передам перед отъездом в Питер.

Закидываю на плечо лямки раздувшего бока шоппера и, вытирая красный нос рукавом кофты, я в последний раз оглядываюсь в прихожей. Меня должно греть, что я ухожу красиво, без унижений, но почему-то не греет.

Из зеркала на меня смотрит совершенно несчастная зареванная женщина. Хорошо, что Артемьев меня такой не увидит.

Скрежет ключа в замке обрывает мои надежды.

Увидит. Если это, конечно, не Осинская.

Сердце заходится стуком. Я вцепляюсь пальцами в сумку, готовясь к непростому разговору, которого так хотела избежать.

Я изо всех сил стараюсь не выглядеть побитой собачонкой и делать независимый вид, но мое зареванное лицо говорит само за себя.

И появившийся в дверях Артемьев сразу напрягается.

— Что? — его глаза требуют немедленного ответа.

Ну, конечно, мы же не любим проблемы.

Козел.

Стоит весь такой, дубленка распахнута, белый свитер оттеняет кожу с остатками летнего загара, стрижка волосок к волоску. Пахнет кедром, морозом и горечью разбитого сердца. Его стеклянные осколки скрипят у меня на зубах, и я не могу вот так сразу ответить Демиду, потому что все еще всхлипываю и икаю.

Красивый мудак.

Кобель. Породистый, призовой.

А я опять как дворняжка.

Уверена, глаза и нос распухли, и на лице красные пятна.

Артемьев, не дождавшись от меня ответа, переводит взгляд на чемодан, рядом с которым я стою, потом на набитый моим барахлом баул, висящий у меня на плече.

Нахмуренный лоб его разглаживается.

— Та-а-ак, — со звоном бросая ключи на полку, тянет Демид. — Кажется, я понял.

И в эту секунду мне нестерпимо хочется выцарапать ему глаза.

Интонации в его голосе, как бы, намекают, что я истеричка и устраиваю проблему из ничего. Я его за это ненавижу.

Не желая, чтобы он и дальше разглядывал меня в настолько непрезентабельном виде, я опускаю лицо, занавешиваясь волосами, и иду к входной двери, но Артемьев останавливает меня у порога и не дает его обойти.

— Пропусти меня, пожалуйста, — надтреснуто прошу я, готовая разреветься по новой из-за любой мелочи. Он слишком по-родному пахнет, слишком привычно кладет мне руку на плечо.

— Фрося, кажется, нам надо поговорить, — со вздохом выдает Демид.

Я вскидываюсь:

— Раньше надо было говорить!

Видимо, выгляжу я все-таки неприглядно, потому что щека Артемьева дергается, когда он смотрит на заплаканную меня.

— Возможно, — соглашается он, разбивая мне сердце. — Но поговорим сейчас.

И, демонстративно заперев дверь, снимает ботинки и пытается развернуть меня в сторону гостиной.

— Я сейчас не хочу разговаривать. Можешь, ты это понять?

— Могу, но поговорить нужно.

— Так все, — вытираю я опять рукавом нос, наплевав, на то, что это не тот жест, который следует делать при любимом мужчине. Он ведь теперь не мой, а со своей гордостью я как-нибудь договорюсь. — Если ты переживаешь, что будут какие-то проблемы, то не стоит. Мы цивилизованные люди. Я взрослая девочка, соседских пакостей устраивать не буду, Стаху рассказывать тоже ничего не стану… Да открой же дверь!