Книга Болен (не) тобой, страница 2 – Элена Макнамара

Девчонка-хостес даже списки не смотрит, смущённо мне улыбаясь. Узнала. Наверняка подписана на мои страницы в соцсетях. Она кивает охраннику, и тот пропускает меня без лишних слов.

Подмигнув девице, прохожу внутрь. Миную холл, вхожу в зал — и меня сразу накрывает ощущением нелепости выбора места. Никогда прежде подобные вечеринки не проходили в таком ресторане. Это всегда был бар или загородный дом с бассейном... Все должны нажраться, погонять по пересеченной местности. Ну... это в идеале.

Но сейчас же все правильные стали, верно?

Полгода назад меня выгнали из «Джейдрайва» именно за подобные увеселения. На моё место пришёл какой-то супергонщик из Европы. Несмотря на то, что я быстро оказался в другой команде, эта ситуация меня задела.

Теперь я должен выиграть кольцевые гонки. А новый супергонщик — проиграть. Это, блять, даже не обсуждается!

Вернусь ли я в «Джейдрайв» в итоге? Нихера. Прикипел уже к новой команде.

Маневрирую между столиками, пробираясь к своим. Директор, второй пилот, наш споттер, даже наш механик Малёк — вроде все на месте. Вика в пути, появится чуть позже.

Я плюхаюсь рядом с Артуром, протягиваю ему руку.

— Ты вовремя, — хмыкает второй пилот, ответив на рукопожатие. — Мы как раз изучаем соперников.

— Больно надо, — откидываюсь на спинку широкого стула. — Тебе же не детей с ними крестить, чтобы в рожи им заглядывать.

Отец Артура — Асаян Карен Георгиевич, по совместительству ещё и директор клуба — обрубает моё паясничество на корню.

— Кирилл, давай сегодня без выходок! Это просто формальная встреча. Ужин. Фотографии. Интервью вроде не планируется. Придержи свой язык. Весь потенциал будешь показывать на треке.

Гонка, кстати, через неделю. Я готов.

— Как скажешь, — отвечаю с невинным видом. — Буду сегодня паинькой.

Артур ухмыляется.

— Последний раз, когда ты так говорил, мы подрались в баре с какими-то отморозками.

На самом деле мы там были бо́льшими отморозками, чем они, но это детали.

Малёк начинает ржать, директор его сразу одёргивает.

Ладно, всё, затыкаемся.

Я обвожу взглядом зал. В ресторан впихнулось человек семьдесят. Три укомплектованные команды. И всякая пресса. В «Джейдрайве» шесть пилотов. В «Мото-смоке» — четыре. А у нас только я и Артур. Наш третий пилот сейчас в коме. Так бывает…

Да, команда не особо популярная, но теперь у них есть Кирилл Савельев.

И нет, я не сдохну от скромности!

Столы накрыты всякими изысками. В вёдрах со льдом стоят бутылки с шампанским. Официанты разносят горячее. Организаторы гонок и этого вечера толкают пламенные речи.

Мне скучно. И хочется выпить что-то покрепче шампуня.

Резко поднявшись со стула, направляюсь к бару, прежде чем Асаян успевает тормознуть меня.

— Намешай рома с колой, — говорю бармену, бросив купюру на стойку.

Он ставит бокал. Щедро плеснув туда рома, добавляет колы.

— Савельев, верно? — ухмыляется паренёк.

— Он самый.

— За что тебя попёрли-то? — интересуется беззлобно.

Я беру бокал. Делаю жадный глоток. Оглядываю зал.

— Веселиться не умею, — пожимаю плечами. — Так, как они, не умею.

А моё веселье им не нравится.

Возвращаю взгляд на бармена, он в замешательстве.

— Ладно, не парься, — расплываюсь в улыбке. — Где здесь на воздух можно выйти?

Он кивает на лестницу.

— На втором этаже балкон.