Книга Роман с конца, страница 53 – Марина Сом

Я благодарю себя за решение не включать свет на крыльце, потому что моё лицо сейчас цвета перезрелого помидора.

— А ты забыл? — спрашиваю с вызовом.

— Конечно, нет, — его голос звучит хрипло и на тон ниже обычного, его руки мягко массируют мои бёдра, и я едва сдерживаюсь, чтобы не вернуться к тому, на чём мы остановились, что он так нагло прервал своим идиотским вопросом.

— Это сложно забыть, — продолжает Марк. — Но, как ты, наверное, заметила, я люблю порядок и хотел бы дать тебе обратную связь, чтобы ты учла её для будущих отработок.

Что-о? Моё желание попробовать всего его на вкус резко трансформируется в потребность вцепиться зубами в его горло.

— Да ты охренел! — я резко толкаю его в грудь, пытаясь встать.

Марк громко смеётся и только крепче притягивает меня к своей груди, закапывается лицом в мои волосы и шепчет:

— Тшшш, я шучу. Всё было идеально, ты — идеальна.

Он ошибся, если думал, что это остановит мои попытки вырваться из его объятий.

Его слова делают ситуацию слишком реальной.

Спать с боссом за выходные — это одно. Спать с боссом, потому что я этого хочу, потому что он этого хочет, потому что я «идеальна»... Это одновременно плавит моё сердце и заставляет кровь стыть в жилах. В это так просто поверить. Мне так сильно хочется в это поверить, что становится страшно.

Марк, похоже, не замечает моей реакции, потому что продолжает целовать моё лицо: щёки, лоб, нос, подбородок. Нежно, как если бы он был влюблён в меня. По-настоящему.

Я вздрагиваю от грохота. В тихую ясную ночь ворвался холодный ветер, и вот на лоб уже ложится крупная, тяжёлая капля. По небу расходятся синие полосы. Мы синхронно поднимаем головы вверх и смотрим на небо. Ещё одна крупная капля падает мне на кончик носа, и я смеюсь.

— Кажется, это тонкий намёк, что мне пора, — хмуро произносит Марк.

— Ты же не собираешься в такую погоду, ночью, ехать домой?

— Именно это я и собираюсь сделать.

— И это человек, который говорит о безопасности, — если я продолжу так часто закатывать глаза в его присутствии, то скоро увижу свой затылок. — В отличие от цвета моего дома, ехать ночью в грозу по нашим дорогам точно небезопасно. Возможно, дождь закончится через пятнадцать минут, а возможно, размоет дороги так, что ты застрянешь где-нибудь на полпути к Усть-Коксе.

— Я слишком стар, чтобы спать в машине.

Я приказываю своим глазам оставаться на месте.

— Никто не заставляет тебя спать в машине.

На этот раз Марк не удерживает меня, а помогает подняться. Я аккуратно открываю дверь и жестом приглашаю его войти. Он замирает на пороге, нахмурив брови.

— Ты уверена?

— Уверена ли я, что не хочу, чтобы ты умер в каком-нибудь овраге по дороге? Кхм. В общем-то, заманчивое предложение.

Мой сарказм его не убеждает, и он продолжает стоять у входа. Дождь уже барабанит по крыше, и я хватаю его за руку, затаскивая в дом.

— Только веди себя тихо, — прижав палец к его губам, предупреждаю я. — Сестра спит.

Мы почти на цыпочках пробираемся в мою комнату, и только закрыв дверь, я осознаю, что наделала.

Впервые за долгое время я просыпаюсь не сам.

Меня будит звук, который мог бы издавать плод любви петуха и чайки. С каждой секундой кудахтающий крик нарастает — значит, скоро я встречусь с птицей нос к носу, нос к клюву.