Книга Невеста НЕ девственица, страница 73 – Мила Реброва

— По делам?

Я сцепил пальцы в замок.

— К родителям Касима.

Алим поставил чашку.

— Думаешь, они что-то знают?

— Думаю, что они единственные, кто может сказать, где он.

Он долго молчал, раздумывая.

— Поеду с тобой.

— Я хотел один, — сказал я твёрдо.

— Не получится, — отрезал он.

Я вздохнул, понимая, что спорить бесполезно.

— Тогда собирайся.

Я вернулся в спальню.

Зумрат уже проснулась.

Она сидела на кровати, ноги подтянуты к груди, волосы растрёпаны, а на лице — мягкая сонная улыбка.

Я замер на секунду.

Такой я её видел редко. Просто Зумрат, моя жена, без тревоги, без напряжения. Домашняя. Настоящая.

— Куда ты так рано? — зевнув, пробормотала она.

Я сел рядом, провёл пальцами по её щеке, задержался у её губ.

— По делам.

Она нахмурилась, чуть отстранилась, чтобы посмотреть мне в глаза.

— Далеко?

— Не очень, — я улыбнулся, но она не улыбнулась в ответ.

— Ты вернёшься сегодня?

Я кивнул.

Она несколько секунд изучала моё лицо, словно пыталась прочесть, что скрывается за этими словами.

— Хорошо. Будь осторожен.

Я не стал говорить, что осторожность уже давно не входит в мои приоритеты.

Она подняла руку, провела пальцами по моей щеке, будто что-то обдумывая.

— Ты что-то скрываешь, — вдруг тихо сказала она.

Я поймал её ладонь, поднёс к губам, коснулся её кожи.

— Просто хочу, чтобы ты была в безопасности.

Она вздохнула.

— Ты уже защищаешь меня.

Я прижал её к себе, уткнулся носом в её волосы.

— И всегда буду.

Она крепче сжала мои плечи, не отпуская.

Я снова хотел остаться.

Но нужно было идти.

Я осторожно отстранился, ещё раз коснулся её губ лёгким, тёплым поцелуем.

— Я вернусь.

Она кивнула.

И я заставил себя уйти.

Зумрат

Я задумчиво размешивала мёд в чашке, наблюдая, как густая золотистая масса медленно стекает по ложке. Запах был тёплым, сладким, обволакивающим. В детстве я обожала этот аромат — он напоминал о редких моментах уюта, когда мама готовила сладкие лепёшки, добавляя в тесто немного мёда.

Теперь я сама готовила.

Вдохнув аромат специй, я начала аккуратно перемешивать тесто, чтобы оно впитало всё до последней капли. Сегодня я делала ореховый пирог с мёдом — что-то простое, но уютное, домашнее.

— Ты сейчас его до смерти забьёшь, — раздался ленивый голос Беки.

Я вздрогнула и резко обернулась.

Бека стоял в дверях, прислонившись к косяку, руки в карманах. Выглядел он как всегда — расслабленным и слегка насмешливым.

— Чего?

— Тесто, — он кивнул на стол. — Месишь так, будто хочешь его уничтожить.

Я закатила глаза.

— Бека, мне просто нужно занять руки.

— А голова у тебя чем занята?

Я не ответила, но он, кажется, и так всё понял.

— Ну, конечно. Ты думаешь о нём.

Он подошёл ближе, наклонился над миской и с самым серьёзным видом осмотрел содержимое.

— Вопрос на миллион: а почему я ещё не пробую это?

— Потому что оно ещё не готово.

— Не проблема, я умею есть сырое тесто.

Я одёрнула миску от него.

— Ты не ребёнок.

— Кто сказал?

— Я.

— Ага, вот оно что, — Бека присел на стул и покачал ногой, та заметно дёрнулась, и он поморщился.

— Опять болит? — спросила я, не отрываясь от пирога.

— Не болит, а ноет. И вообще, это напоминание о том, что лестницы — наши злейшие враги.

— Бека, ты неудачно приземлился с лестницы.

— Вот и я о том же. Лестницы коварны.

Я фыркнула и вернулась к тесту.