Книга Бывшая жена, страница 56 – Марика Крамор

— А можно повежливее?

Никто мне не отвечает, а лишь подталкивают вперед.

Передо мной открывается вид на огромный мрачный особняк. Хмурый и недружелюбный. Кажется, его стены впитали в себя мое отчаяние. Ветер завывает вокруг, словно моя душа, почти запертая в этом проклятом месте. Дрожь пробегает по телу, и совсем не от холода. Страх вновь парализует меня, но я стараюсь держаться прямо, не давая мужчинам понять, насколько сильно я перепугана.

Меня ведут по широкой, усыпанной гравием дорожке, мимо ухоженных, но безжизненных газонов. Освещение на участке очень хорошее. Все здесь кричит о богатстве и власти. Перед входом в дом стоят две огромные статуи, изображающие ощетинившихся львов. Их каменные глаза, кажется, следят за мной, проникая в самую душу. Кто сейчас так оформляет входную зону? Жуткое зрелище. Настолько, что хочется поежиться.

Дверь открывается, и меня заталкивают внутрь. Я оказываюсь в огромном холле, отделанном темным деревом и дорогим мрамором. Высокий потолок украшает массивная люстра, но даже ее яркий свет не может разогнать ощущение царящего здесь мрака. В воздухе витает запах старины, пыли и чего-то еще, неуловимо зловещего.

Похитители, не говоря ни слова, продолжают подталкивать меня вперед по длинному коридору.

В самом его конце мы останавливаемся перед массивной дубовой дверью. Один из мужчин настежь распахивает ее, и меня тут же заталкивают внутрь. Дверь захлопывается за моей спиной с оглушительным стуком. Я остаюсь одна в огромной комнате, полной старинной антикварной мебели и дорогих картин. В углу горит камин, отбрасывая причудливые тени на стены. Сердце бешено колотится в груди. Вот и все. Я в ловушке. И я понятия не имею, что будет дальше.

ДЕНИС

Так… вроде здесь.

Сверяюсь с записями. Поднимаю глаза от блокнота с заметками.

Я оглядываю ряд аккуратных невысоких домиков.

Девушка переехала с мамой сюда.

Мне нужно ее найти и задать несколько вопросов. Предполагаю, что она пошлет меня куда-то о-оочень далеко, но выйти пока удалось лишь на нее.

Я должен узнать, что там произошло у нее и Ольховского, почему девушка перестала посещать учебу и на время даже уехала из столицы.

Уверен, все это взаимосвязано, мне нужно лишь нащупать ниточку, а потом удастся размотать весь клубок.

Поправляю сумку на плече. Хм. Как будто это придаст мне уверенности. Еще раз сверяюсь с адресом, остается лишь надеяться, что я не ошибся.

На всякий случай полосую взглядом экран: Настя еще не ответила мне на утреннее сообщение. Видимо, некогда, но могла бы и найти минутку.

Ладно. Не ответила, значит, не смогла еще. Позже перезвонит.

Глубокий вдох, и я направляюсь к калитке одного из домов, выкрашенного в приятный светлый оттенок зеленого. Кажется, новомодные дизайнеры зовут его фисташковым.

Приближаюсь. Осматриваюсь. Отмечаю ухоженность палисадника, яркость многочисленных цветов. Звонок звучит неожиданно громко в тишине этого спокойного района. Сердцебиение учащается.

Дверь открывается почти сразу. На крыльце стоит женщина средних лет, с добрым лицом и немного уставшим взглядом. Идет ко мне.

— Здравствуйте, — удивленно роняет она, оглядывая меня с головы до ног.

— Добрый день, я к Валентине, — отвечаю я, стараясь говорить как можно спокойнее. — Я журналист и хотел бы…