Книга Гора Мертвецов, страница 51 – Василий Криптонов, Мила Бачурова

— Угу. – Саша потер подбородок. – Шесть человек… А кого ты опрашивала?

Вероника перечислила фамилии. Пояснила про каждого, кто и что.

— Принял, подумаю. А ты спи давай. – Саша поднялся. – Хочешь, могу здесь остаться – чтобы не страшно было? Или… – Он посмотрел на сдвинутые кровати. – Или ты ждешь кого-то?

— Дурак, что ли? – от возмущения Вероника вспомнила школьный лексикон. – Кого я тут могу ждать? Я неделю назад про Екатеринбург знала только то, что он есть на карте!

— Ну мало ли. Вдруг я помешал…

Вероника фыркнула.

— Угу. Не успела приехать, уже мужика сняла! Умерьте вашу фантазию, товарищ оперуполномоченный. По себе людей не судят.

Саша рассмеялся.

— Сорян. Профдеформация… А зачем тогда кровати сдвинула, если одна?

— Неприятно было. Казалось, что на соседней лежит кто-то.

— Ясно. Ну хочешь, раздвинем, и я останусь? Храпеть не буду.

— Да нет, иди к себе. Теперь-то я нормально засну.

Пыхтя, словно заранее начиная задыхаться, Смуров выполз из-за стола. В кармане кителя нащупал вечно мятую пачку и даже успел сделать пару шагов к двери, когда зазвонил телефон.

— Да чтоб вам всем ноги повырывало, – вздохнул Смуров и вернулся. – Или руки. Лучше руки… Да! – рявкнул в трубку.

— Тут гражданин пришел, без повестки. Вас увидеть хочет.

— Какой гражданин? Что у него? Заявление? Ну так принимай. Разберемся.

— Сергей Игнатьич, да он вроде как по личному…

— А по личному – после работы. Если не знает, как меня найти… после работы… значит, нет никакого личного. Все.

— А… Бурлаков.

— Что? – насторожился Смуров.

— Бурлаков его фамилия. Сказать просил. В смысле – «не он»? – зазвучал голос дежурного где-то в стороне. – Не Бурлаков? В смысле – «Бурлаков не он»?! Я тут что, ребусы разгадывать нанимался?!

— Пусть зайдет, – сказал Смуров.

— А?

— На. Пусть зайдет. Дорогу знает.

Смуров положил трубку. Подумав, вернулся на свой путь самурая. Добрался до двери, вышел. Запирая кабинет на ключ, боковым зрением отметил движение.

— Сколько лет, – пробурчал Смуров. – Сколько зим.

— Здравствуйте, – был прост и краток Тимофей Бурлаков, он же Неон – то есть настоящий Неон, а не тот нанятый актер, который мелькает в видеоблоге. – Сможете уделить мне время?

— Смогу. Просто так бы ты не пришел. Идем.

Не задавая вопросов, Бурлаков пошел вслед за Смуровым. Поразительный все же человек. Другой бы уже три раза спросил, куда его ведут. Это ж кровавые псы режима: толкнут в камеру – и пулю в затылок!

Посмеиваясь, Смуров добрался до заветной лестницы. Девять утомительных ступенек, дверь – и здравствуй, прокуренный закуток.

Бурлаков зашел следом, прикрыл за собой дверь.

Смуров закурил. Бурлаков поморщился.

— Не куришь?

— Нет. Не вижу в этом смысла. Если уж есть необходимость себя травить, то существуют более эффективные препараты, нежели никотин.

— Хорошо тебе живется, – вздохнул Смуров. – Все по полочкам. На все есть ответ.

— Не всегда.

— М?

— Не всегда хорошо живется. Бывают ситуации, когда интуиция, основанная на эмоциях, ведет в верном направлении. Мне это, к сожалению, недоступно. И поэтому я здесь.

— Ну. Нашел эмоционального…

— Эмоциональна моя помощница, Вероника. К сожалению, она сейчас в отъезде и не может работать здесь. А мне нужно провести расследование. Мне нужен, как следствие, помощник, обладающий либо навыками социальных коммуникаций выше среднего уровня, либо солидным социальным весом. Я выбрал вас.