Книга Скандальная блогерша для драконьего лорда, страница 4 – Лина Дорель

Это было что-то из чертовой исторической реконструкции.

Домики — маленькие, приземистые, с соломенными крышами — лепились друг к другу вдоль извилистой грязной дороги. Стены были какими-то кривыми, из глины или дерева, побеленными известкой. Ни одного прямого угла, ни намека на современные материалы. Окна крошечные, с ставнями. Из некоторых труб вился дымок.

Посреди деревни красовался колодец с настоящим деревянным журавлем — я такие видела только в музее народного быта, куда меня мама затащила в детстве.

Вокруг бродили куры. Настоящие куры, грязные и взъерошенные. Где-то блеяла коза. Пахло навозом, дымом и еще чем-то деревенским, что мой городской нос определить затруднялся.

— Это шутка, — сказала я вслух. — Это какая-то съемка реалити-шоу. Сейчас откуда-нибудь выйдет ведущий и скажет, что я попала в эксперимент «Выживи без интернета» или что-то в этом роде.

Я огляделась в поисках камер. Ничего подозрительного.

Ладно, может, они скрытые.

Я решительно зашагала по дороге к деревне. Ноги уже болели от камней и неровностей, платье липло к телу от пота (какого черта здесь так жарко?), волосы, наверное, выглядели как гнездо, а макияж наверняка потек.

Первым меня заметил мальчишка лет десяти, который гонял палкой тощую курицу. Он поднял голову, увидел меня — и его глаза стали размером с блюдца.

— Ма-а-ам! — заорал он таким голосом, будто увидел Годзиллу. — Мааам!

Из ближайшего домика выскочила женщина в сером бесформенном платье и переднике, с платком на голове. Она взглянула на меня и тоже застыла с открытым ртом.

— Добрый день, — сказала я максимально дружелюбно, изображая улыбку. — Подскажите, как отсюда добраться до ближайшего города? Или хотя бы до трассы?

Женщина не ответила. Она схватила мальчишку за плечо и затащила обратно в дом, громко хлопнув дверью.

Н-да... С вежливостью здесь как-то не очень.

Я двинулась дальше. Из домов начали выглядывать люди — мужчины в каких-то холщовых рубахах и штанах, женщины в длинных юбках и платках. Все смотрели на меня с таким выражением лица, будто я свалилась с Луны.

Впрочем, в розовом мини-платье цвета фуксии на фоне их серо-коричневой палитры я, наверное, и правда выглядела инопланетянкой.

— Здравствуйте! — я помахала рукой, все еще сжимая телефон. — Мне нужна помощь. У меня сел телефон, нужно зарядить. Есть у кого-нибудь розетка? Или хотя бы повербанк?

Молчание. Деревенские переглядывались между собой, шушукались.

— Ну ладно, обойдемся без зарядки, — я вздохнула. — Просто скажите, где ближайшая дорога. Или вызовите мне такси. Яндекс, Убер, что там у вас в области работает?

Наконец один из мужчин — пожилой, с седой бородой и лицом, похожим на печеное яблоко, — медленно двинулся ко мне.

— Чужестранка, — произнес он низким голосом. — Откуда ты пришла?

Чужестранка? Серьезно?

— Из Москвы, — ответила я, начиная терять терпение. — Послушайте, дедуля, мне не до шуток. Со мной произошел несчастный случай, мне нужно связаться с...

— Москва? — старик нахмурился, и морщины на его лбу стали еще глубже. — Не знаю такой земли.

Я моргнула.

— Что значит не знаете? Москва. Столица России. Кремль, Красная площадь, Путин наконец!

Деревенские зашушукались громче. Несколько женщин перекрестились.

— Она говорит на языке нечисти, — прошептала одна из них достаточно громко, чтобы я услышала.