Книга Не засыпай, страница 130 – Меган Голдин

Хэллидей вернулась к своему столу, чтобы просмотреть папки. Телефоны горячей линии звонили так громко, что, чтобы сосредоточиться, она в конце концов отнесла коробку с документами в свободную комнату для допросов.

Она небольшими стопками разложила содержимое по столу и выписала на доску ключевые имена. Телефон Хэллидей зазвонил, когда она добавляла в список еще одно имя.

— Детектив Хэллидей.

— Это Джин Тавальски из компании «Истерн Айленд Кэбс». Мы получили запрос на просмотр наших геолокационных данных. Оказывается, у нас была машина на улице, о которой идет речь, в начале четвертого часа утра. Я только что разговаривала по телефону с водителем. Он отвозил женщину.

— Он описал ее?

— Длинные волосы. Сообщил, что она была не в себе, но не под веществами. Водитель сказал, что она напомнила ему его маму, у которой болезнь Альцгеймера. Женщина была в замешательстве. Она не могла определиться, куда ей ехать. На полпути она передумала. Попросила высадить ее в другом месте.

— Где он ее высадил?

— Около бара под названием «Ноктюрнал».

Среда, 21:48

Когда распахиваются стеклянные двери бара «Ноктюрнал», по улице разливается смех. Мужчина и женщина нетвердо ступают на тротуар, пьяно переплетя руки. Их голоса слишком громкие для пустынной улицы. Я проскальзываю мимо них в разгульный рев переполненного бара.

Я протискиваюсь мимо столика мужчин в классических рубашках с ослабленными галстуками, поднимающих бокалы и в унисон опрокидывающих напитки. Стук пустых стаканов по столу сотрясает меня, словно землетрясение. Я направляюсь к бару, где мне было приказано ждать.

— Эй, милая. Мне нравится твой новый образ, – за теплым пьяным голосом около моего уха следует рука, быстро обвивающая мою талию и притягивающая меня к себе. – Иди сюда.

Румяный мужчина с неприятным запахом виски изо рта наклоняется, чтобы меня поцеловать. Вместо этого он целует воздух, а я ускользаю из его хватки.

Взрывы смеха и крики обрушиваются на меня, пока я проталкиваюсь сквозь тесную толпу людей. Меня охватывает жуткое чувство дежавю, когда я мельком вижу свое раскрасневшееся лицо в тройном зеркале за барной стойкой. Как будто я смотрю на альтернативную версию себя в параллельной вселенной.

Бармен с темными волосами и козлиной бородкой наливает напитки из пивного крана. Рукава его рубашки закатаны до локтей, обнажая татуировку на предплечье.

Я сажусь на пустой барный стул рядом с выкрашенным в черный цвет окном, выходящим на улицу. Глядя в зеркало, я проверяю, не приближается ли кто-нибудь ко мне сквозь море пьяниц. Пока меня, кажется, никто не заметил, кроме бармена.

Он поднимает глаза и подмигивает, разливая текилу по рюмкам, не пролив ни капли, прежде чем положить на поднос тарелку с дольками лайма и толченой солью. Официантка берет поднос и несет его к столу бизнесменов.

— Ты сегодня прекрасно выглядишь, Лив, – говорит бармен. – Чего тебе налить?

— Не думаю, что у вас есть кофе! – я подавляю зевок, уверенная, что мне, должно быть, почудилось, что бармен называет меня по имени. – Мне нужно что-то, что взбодрит меня.

— Как насчет эспрессо-мартини?

— Вкусно?

— Должно быть. Ты выпиваешь пару штук за ночь.

Я собираюсь сказать ему, что это невозможно, так как я никогда не бывала здесь раньше, когда он оборачивается и берет с полки бутылку водки. Он щедро наливает коктейль в шейкер, прежде чем добавить вермут и другие ингредиенты, которые я не могу различить в сумрачном свете.