Книга Холодный пляж, страница 64 – Валерий Шарапов

— Ну да, припоминаю, – согласилась Елисеева. – И что это значит?

— Убил, разул, – объяснил Андрей. – Обувь новая, редкая, не пропадать же добру. Решил оставить себе в качестве исключения – почему бы и нет?

— Пока это домыслы, – буркнул Пещерник. – На экспертизу отдадим.

Недоглядели – посторонний вторгся в квартиру! Пещерник вскинул пистолет, мужчина побледнел, поднял зачем-то руки.

— Эй, мужики, хорош шалить, сосед я… Дверь была открыта, непорядок…

Не уследил Хижняк, стоявший внизу на площадке. Развел руками: а что он мог сделать? Действительно, сосед – вышел из своей квартиры, вошел в чужую. Вспомнил о своих обязанностях (пытать старушек и сигнализировать при появлении объекта), побежал вниз.

— Входите, гражданин, – пригласил Пещерник соседа и убрал пистолет в кобуру. – Милиция, представьтесь.

— Так Баклановы мы… – стреляя глазами по сторонам, забормотал мужчина. Исчезновение пистолета он, безусловно, приветствовал, но все остальное не нравилось. – А с Витькой что? – вытягивал он шею.

— Полагаем, ничего, – отозвался Андрей. – Хорошо с ним знакомы? Давно виделись?

— Ну, так, – сосед неопределенно пожал плечами. – Пару раз выпивали пивка… Ну, здороваемся, не без этого… – Он что-то недоговаривал, во взгляде металось беспокойство. – Сегодня не виделись, но вроде дверь его хлопала не так давно… ну, может, полчаса назад… А Витька чего такого натворил-то? Может… умер?

— Может, и умер, – допустил Светлов. – Но это вряд ли. Еще раз представьтесь.

— Бакланов… Игорь Денисович… – Мужчине было немногим за сорок, лысоват, с какими-то выпуклыми глазами. Он носил футболку с длинными рукавами и закатанные до колен трико.

— Почему не на работе, Игорь Денисович?

— Такая работа, – не растерялся гражданин. – Тружусь завскладом спортбазы «Аргун» – это в горах в шести километрах отсюда. Лыжная трасса, фуникулеры, санаторий… Плотный график работы в основном зимой. Летом проще, много свободного времени. На работу приезжаю дважды в неделю на несколько часов. Все зимние строения сейчас закрыты и опечатаны, функционирует только санаторий, но у них собственный штат…

— Хорошая работа, – оценил Светлов. – Проживаете один?

— Нет, с сыном… – Сосед опять забеспокоился. – Восемнадцать лет парню, учится в здешнем радиотехническом техникуме, в следующем году окончит, в армию пойдет… Сейчас каникулы у него… Мать его скончалась четыре года назад, мы с ней были разведены…

Отворилась дверь с обратной стороны площадки, высунулся молодой человек – лохматый, как и все его поколение, с баками в половину щек – явно модник. «Не повезло с фамилией парню, – подумал Андрей. – Бакланом останется на всю жизнь».

— Батя, все нормально? – спросил юноша басом.

— Да, сынок, все хорошо, сейчас подойду. – Бакланов-старший стрельнул глазами: – Дверь закрой.

Юноша помялся, но скрылся в квартире. «А чего мы так взволнованы?» – подумал Андрей.

— Чем в свободное время занимаетесь, Игорь Денисович?

— Дел полно, – фыркнул мужчина. – На рыбалку с Юркой ездим – есть тут у нас на Ворянке одно прикормленное местечко. Оно находится за городом, в нескольких километрах. А еще дачку прикупил в поселке Таловка. Ну, как дачка… Фанерная конура и две сотки пригодной к земледелию земли. Сидим вот с Юркой и думаем, пускать ли на эту землю тещу или пусть лесом идет…