Книга Ты всё равно станешь моей, страница 33 – Злата Соккол

РомаМира пролетает мимо Марины. Мой взгляд ловит короткий всполох от её светлых волос, и уже через секунду хлопает дверь.

— Да-а, братец, ну и вкусы у тебя, — фыркает Красовская, дёрнув бровью. — Раньше были лучше.

Это она про мою бывшую, которая переспала с Милошем, а потом долго умоляла меня простить её? Пф! Ну-ну.

Морщусь. Аж до сих пор прихыватывает, когда вспоминаю те тёмные деньки... И как я тогда Милоша не убил? До сих пор удивляюсь.

— Всё сказала? — бросаю я. — Тогда свободна.

— Какой же ты грубиян стал, а я-то думала...

Красовская разворачивается и, стуча каблуками, выходит из моего кабинета. Наконец-то.

Заканчиваю работу и выхожу из кабинета тогда, когда уже в зале никого нет — рабочий день закончился, персонал уже ушёл. Некоторое время тупо стою, глядя на бар, и думаю о Мире... Нужна работа, но сегодня с психу была готова уйти.

Из-за того я попытался так нагло продавить её или всё-таки из-за Милоша?

У меня нутро стягивает от ярости, когда это предположение мелькает в мыслях. Вот ведь... Неужели он уже успел настолько втереться к ней в доверие?! Чёрт!

Ладони сжимаются в кулаки, когда вспоминаю, как он держал её за руку. Нет, всё-таки не похоже было, что ей это нравилось. И меня это не удивляет — всё-таки Одинцова не из того теста... Уверен, что как раз она не поведётся на дешевые уловки Милоша.

А вот я повёл себя как мудак. Не стоило мне на неё давить, но эта сцена... У меня резьбу сорвало, как только я увидел, как нагло Красовский удерживает её руку... Выхожу из кофейни и иду к парковке.

Не узнаю себя, если честно. Когда меня волновало, как там Красовский девчонок клеит? Наверное, после того случая с бывшей, меня триггерит, хотя она Алиса сама, пытаясь вызвать мою ревность, посматривала в сторону Красовского. Одинцова не такая, да ей и не зачем меня провоцировать... Разве повредничать, но явно не в её стиле вредности делать, используя других парней, да и вообще других людей. Слишком белая и пушистая, святоша эта нищебродская. И всё равно меня это всё не успокаивает. Внутри муткой крутится вся эта хрень, не давая мне покоя, и меня это бесит. Сажусь в машину. Закрываю дверь, завожу движок. Салон пахнет кожей и городской морозной улицей. Нет, я уверен, что у меня внутри всё кипит просто из-за того, что мы поспорили с Красовским, вот и всё. Мобильник дрожит в кармане, и когда выхватываю его и смотрю на экране, вижу сообщение от отца:

"Ты где?"

"Еду" — коротко и ёмко.

Сворачиваю мессенджер, смотрю на часы. Блин, опаздываю...

Рёв мотора заставляет взбодриться. Отбрасываю все мысли, включаюсь в скорость и внимание...

Город проносится мимо размытым пятном света.... Сам не замечаю, как доезжаю до места.

Останавливаю тачку у тротуара на Патриарших, и кидаю взгляд на сверкающий от пафоса ресторан, где мой отец сегодня собрал ужин. До последнего рассчитывал, что трапезу он замутит дома, но не тут-то было — таки решил забабахать всё в ресторане. Ну пусть повыпендривается, раз скучно. Мне всё равно. Подхватываю смартфон, собираясь выйти из машины, но внезапно пришедшее уведомление заставляет притормозить. Смотрю на экран — в сообщество моей кофейни вступила Мирослава Одинцова. Так-так-так... Это уже становится интересным. Откинувшись в кресле, прилипаю взглядом к светящумуся в полумраке экрану смартфона. Соцсети... Мирослава Одинцова. Открываю страницу — к счастью, почти все информация в доступе. Вот наивная душа. Прокручиваю ленту вниз. Никаких тебе селфи в зеркалах спортзала и толчках новороченных ресторанов. Никаких гламурных вечеринок, склонов Куршевеля и прочего.