Онлайн книга «Уроки любви»
|
Спасибо моей медсестричке… Которая уже пятнадцать минут как закрылась в ванной и молчит, делая вид, что пропала без вести… — Тук-тук… Ты там надолго закрылась, малышка? Ась… Она открывает дверь и с непробиваемым лицом пытается пройти мимо, но я хватаю за руку. — Чё не так? Говори давай… — Всё не так… У нас с тобой всё не так, Кирилл! Неужели ты не видишь?! — Началось, блядь… Кароче, я пошёл отсюда… — Ну и вали, блин! Козлина, нахрен. Только за еблей и приходишь! Ничего от меня не надо больше! Как же она меня бесит сейчас… — А тебе от меня? Тебе надо что-то кроме бабла?! – спрашиваю, сжимая запястье сильнее. Она сглатывает, а я злюсь. Я так на неё злюсь. Я не хочу этого говорить… Но, блядь, она будто нарочно меня выводит. – Смотри на меня. – поднимает вверх её взгляд. – Я тебе пообещал, ты – мне. И только попробуй после этого стоять и сюсюкаться со своим выродком. Я его на забор повешу перед главным корпусом, поняла меня?! — Уходи, Кирилл… Я уже реально начинаю тебя ненавидеть… — Когда люди ненавидят, Ася… Они не плачут, глядя на объект своей ненависти, – стираю с её кожи выступившие слёзы. – Ты очень красивая… Особенно утром. Она опускает глаза и шумно выдыхает с горечью. — Я уйду сейчас, хорошо, – целую её в макушку и отпускаю, отвернувшись, но она идёт за мной… — Кир… Кирилл… — Что…? — Ты правда не поедешь со мной на конкурс? – спрашивает, пока я подбираю шмотки с пола… Молчу… Хер знает, что сказать. Куда я, блядь, поеду… Я вообще не знаю, выживу ли в этой всей системе. Но парадокс в том, что мне и не хотелось жить раньше. Хотелось за матерью поскорее… А тут. Тут, блядь, такое чудо… И смотрит она на меня так, словно реально дохуя ко мне чувствует. Но что я могу?! Что?! Кто я и кто она. У нас априори нет шанса, блин. Я всё испорчу. — Посиди… У тебя кровит всё равно. Обработаю хоть, новой залеплю… – падаю на диван и жду её, потирая свою сонную морду… Так бы и спал тут, если честно… Рядом с ней, забив на всё остальное… Ася возвращается, садится позади и начинает обрабатывать перекисью. — Уже получше… Затягиваться начала… — Хорошо. Нож небольшой был… — Кир, а если это снова повторится… — Значит, умру… – спокойно отвечаю и пожимаю плечами, а она пыхтит позади. — Ты не можешь говорить мне такие вещи, как ни в чём не бывало… — По правде говоря, могу… Потому что я сволочь и моральный урод. Вот и всё… Какие мне танцы, малыш… У нас ничего не получится… – бормочу себе под нос, и она резко обливает мою рану спиртом, заставив заорать. — А! Сука!!! Нарочно, что ли?! — А ты думал мне одной должно быть больно, Морозов?! – выпаливает, а потом заклеивает мне всё по-новой. – Готово… — Спасибо, – начинаю одеваться, а она встаёт передо мной и смотрит своими огромными котлованами. – Что? Ася… — Будешь завтракать, если я приготовлю? – спрашивает дрожащим голосом, и у меня в горле назревает огромный ком. Я никогда ни с одной не задерживался… Не завтракал, не ужинал. Потому что у меня болит внутри из-за женского тепла. От неё всё ещё сильнее болит. Потому что я понимаю, что я испорчу ей жизнь. Уже начал портить. Она из дома съехала. Наверняка с родными поругалась… Потому что знаю, что не подхожу, но от этого не менее тянет… К ней одной. Пусть эта наша связь и больная. Неправильная… |